Елена ИСАЕВА

 

 

 

 

Родилась в Москве. Окончила МГУ. Автор двух сборников пьес и семи сборников стихов. Печаталась в журналах «Новый мир», «Дружба народов», «Драматург», «Современная драматургия». Лауреат Малой премии «Триумф», премии «Действующие лица» и др. Секретарь СП Москвы.

 

ЧТО ТЫ ОБ ЭТОМ ВСПОМНИШЬ?

 

 

*  *  *

 

Что ты об этом вспомнишь?

Жгущей крапивы плеть?

Может быть, это помощь,

Чтобы не умереть?

Ох, и крута тропинка!

Ну, и куда ведет?

В заросли Метерлинка?

В Бунинский «омут вод»?

В заговоры Шекспира?

В Чеховский летний день?

Здесь – на задворках мира –

Душу свою раздень.

В трепетности растений

Кроются ли шипы?

Сколько сочтешь мгновений,

Краденых у судьбы?..

Солнца счастливый мячик

Над головой его!

Что друг для друга значим? –

Все или ничего?..

 

 

*  *  *

 

За взлет заплатится паденьем,

А после жизни будет смерть –

Себя за этим наблюденьем

Застать и все перехотеть.

И чувствовать спешить не надо,

Ведь вряд ли кто спешит в раю.

Там только тихий шелест сада,

Где нежно ангелы поют.

Зачем же ты в огонь глядишься

На счастье или на беду? –

Не слыша, как стучат по крыше

На даче яблоки в саду...

Есть на земле подобья рая, –

Учись же радоваться им,

Как этот ёжик у сарая,

Довольный яблоком одним.

 

 

*  *  *

 

Какие ночи, Боже мой, какие ночи!

Весенний воздух опьяняюще порочен,

Москва сияет, как в пятнадцать лет и в двадцать,

И я по-новой научилась улыбаться!

Хотя уже не попадусь на этот ребус.

Ты здесь когда-то останавливал троллейбус –

В неразрешенном безо всяких правил месте –

И мы с тобой туда запрыгивали вместе.

Мы целовались, потому что были живы,

Смотрели с завистью на это пассажиры!

Какие ночи, Боже мой, какие ночи!

Зачем же ты опять на мне сосредоточен?

Я не хочу, не покупай гвоздик ли, роз ли!

Я знаю все, что было до и будет после.

Не обольщайся тем, что я смеюсь, как прежде, Смех не имеет отношения к надежде.

Я просто вспомнила: твой взгляд под легкой челкой

Еще цинизмом зрелых лет не перечеркнут...

Давно задушенные чувства на минуту

Вдруг оживут, летя по этому маршруту!

Чего ты хочешь от меня? Чего ты хочешь?

Зачем ты голову мне голову морочишь?

Чего ты хочешь от меня? О чем ты плачешь?

Ты ничего уже в судьбе моей не значишь...

 

 

*  *  *

 

Чтобы душу больше не калечить,

Чтобы не отмаливать года,

Проведи со мной последний вечер

Перед расставаньем навсегда.

Партия закрыта. Шарик в лузе.

Бесприютно-вольно на душе.

И твоя прощальная джакузи

До краев наполнена уже!

 

 

*  *  *

 

Как по покойнику отвой –

Он больше не любимый твой.

Он так... Ходячее пальто...

Мираж, нелепость, бред, никто...

Того, кого любила, нет.

Летишь одна среди планет,

Летишь, сожженная до тла.

Опять... космическая мгла.

 

 

*  *  *

 

Мы даже не знакомы, вроде.

Мы не враги и не друзья.

Зачем, зачем она приходит

Повсюду, где бываю я?

Вот здесь я с ним в кино ходила,

Здесь он впервые начал врать...

Я отдала ей все, что было!

Мне больше нечего отдать...

Вот здесь ложились тени на пол

От проезжающих машин,

Вот здесь счастливый дождик капал

И судьбы тайные вершил.

А здесь витринная подсветка

Вдруг озаряла суть вещей...

Я в прошлое вступаю редко,

Я не хочу туда вообще...

Но сердце бьется, сердце бьется,

А на войне, как на войне!

Мне очень нелегко дается

То, что дается все же мне.

Когда ни жизнь, и ни искусство

На помощь к вам не поспешат,

И девальвированность чувства

Казалось бы, не избежать...

Зачем же вновь на наши лица

Витрины той ложится свет?

Вот что она понять стремится...

Но не найдет ответ.

 

 

*  *  *

 

Ты не в ночном дозоре.

Выспись и отдышись.

Что там с балкона? – море,

Берег и кипарис.

 

Нет перспективней вида,

Нет миража верней.

Ты – не кариатида

Только на десять дней!

 

 

*  *  *

 

Ты думаешь умчать от пустоты?

Но скорость – не решение проблем.

И девочка, которая не ты,

Мотоциклетный надевает шлем.

И кажется, что исполнимо все,

И кто в движенье, тот и будет прав,

Но время, зацепив за колесо,

Дункановский затягивает шарф.

И не спасает тень от камыша,

И мотоциклы уезжают прочь...

Ведь ищешь – кем заполнится душа,

А не кого любить на эту ночь.

 

 

*  *  *

 

Цвет сезонный, красивый – бежевый!

Босоножки – каблук литой!

Не удерживай, не удерживай

Ни умом и ни красотой!

 

Может, он просто добрый, вежливый,

А ты рифму всё на «любовь»...

Не удерживай! Не удерживай:

Что отпустишь – вернется вновь!

 

Эта жилка – такая нежная –

Бьется трепетно у виска...

Не удерживай, не удерживай,

Не удерживай... Отпускай...

 

 

*  *  *

 

И неважно, какой подо мной каблук,

И неважно, какая юбка,

Всё равно отводит глаза мил друг,

И я вижу, как счастье хрупко.

Не удержишь его – стройней – не стройней –

Исчезает вдруг временами.

И я вижу чужой хоровод теней, –

Тех, что вклиниваются меж нами.

И я чувствую – пляшут они вокруг,

Как на шабаше в бликах ночи,

Даже если высок подо мной каблук,

Даже если красивый очень...

 

 

*  *  *

 

Бросишь ему: «Здрасьте...» –

И дальше держи путь.

И не жалей о счастье,

Которого не вернуть.

Это не волны – пена,

не слушай его, глуши!

«Помнишь, как я феном

Юбку твою сушил?»

Ты ли не ясноброва? –

Ведьма чужих снов! –

Но не желай снова

И не жалей слов,

Строчек, делитом стертых,

Рукописей горящих...

Прошлое – это для мертвых,

Для живых – настоящее!

 

 

*  *  *

 

Чтобы раны нежно смазывать,

Бред спасительный несем...

«Обо всём тебе рассказывать?» –

«Знаешь, нет, не обо всём...»

Нежность сглатывать по ложечке,

Чтобы ёкало в груди...

«Ты меня щади немножечко,

Малость самую щади...»

А в глазах смеются чертики,

Хоть и преданно глядит...

Знаю, что однажды всё-таки

Он меня не пощадит.

 

 

*  *  *

 

Он уходил, стараясь не смотреть,

И песня странная в уме моем вертелась.

Не то, чтобы хотелось умереть.

Но жить в минутах этих не хотелось.

И мне казалось, что меня казнят,

А зал метро определили плахой.

И только песня группы «Ленинград»

Звучала актуально: «Ехай на хуй!»

 

 

*  *  *

 

За то, что в унисон дышали,

Расплачиваться нужно резко:

Пространство ей не разрешает

К нему пробиться эсэмэской.

Она не будет, как подростки,

Гадать на кофе и на воске –

Что там судьба за них решила...

Она стоит на перекрестке

И смотрит на поток машинный...

И от неправильного шага,

От вечной пропасти бездонной

Спасает, как всегда, сермяга:

Вдруг зажигается «зеленый»–

Она проходит на «зеленый».

 

 

*  *  *

 

Разговоры. Сигаретный дым.

Ничего конкретно впереди.

Говорила: «Приходи любым –

Сонным, злым, усталым – приходи!..»

 

Оказалось сложное простым,

Фронт однажды превратился в тыл,

Потому что приходил любым –

Сонным, злым, усталым... Приходил.

 

 

 

*  *  *

 

Холодно. Ветер.

Желтые фонари.

Чем в эту пору

Греть себя изнутри?

Холодно. Кризис.

Мало в кафе людей.

Как же нам выжить?

Нет никаких идей...

В «Хлебе насущном»

Хумус, горячий чай...

Летом – грешили?

Осенью – отвечай.

Отогревая

Руки – ладонь в ладонь...

Господи,

Мизансцену мою не тронь! –

Сколько позволишь,

Столько продлится, чтоб

Жизни конечной

Не охватил озноб.

Ляжет на лица

Отблеск от фонаря.

Буду молиться:

Чтоб ничего не зря,

Чтобы он вынес

Жизнь и со мной, и без...

Хумус мой... цимес...

Белый песок с небес...