Мария ПРОТАСОВА

 

Родилась в 1990 году в Москве. Художник анимационного кино и видео-дизайнер.

Работала реквизитором в театральном Центре Казанцева, сейчас является PR-менеджером в агентстве Пойнт-Пассат.

В 2005 году заняла второе место в Московском конкурсе военно-патриотической поэзии со стихотворением «1943». В том же году её стихотворение на смерть папы римского Иоанна-Павла II получило широкую известность и было перепечатано (в оригинале и переводах) многими католическими изданиями Европы.

Автор книги стихов «Проще простого» (два издания, «Геликон-плюс», Санкт-Петербург, 2005, 2006). Подборки стихов печатались в коллективных сборниках, в журнале «Невский Альманах», Санкт-Петербург, 2006-2014. Участница Вечера «100 минут поэзии» в Политехническом музее,  2006.

Лауреат премии  Союза писателей Москвы «Начало» имени Риммы Казаковой, 2015.

 

 

ГОЛУБОГЛАЗЫЙ ШКВАЛ

Стихи

 

 

РОЖДЕСТВО

 

Он был из плоти, он был из крови,

он мёрз – зима.

И на младенца сквозь дыры в кровле

смотрела тьма.

 

Дым над трубою свивался в кольца,

крутил, вертел,

звенели мухи и колокольцы,

не спал вертеп.

 

Не спали люди, трава, деревья,

речная муть,

и ночь стояла, от удивленья

забыв уснуть.

 

Блестела в сумраке шея бычья,

гудела печь,

мир был заношен до неприличья,

валился с плеч.

 

Волхвы талмуды свои листали,

осел вопил,

судьба чернела над ним крестами

своих стропил.

 

Казалось, всё ожидало знака,

и час настал:

Мария пела, архангел плакал

ребенок спал.

 

 

* * *

 

Мой человек – он больше, чем рассвет.

Когда он входит, исчезают стены.

Он носит жизнь не как щепотку лет,

А как корону океанской пены.

 

Он скалится на окрики: «Не сметь!».

Он любит кровь за звонкий вкус железа

И драку за «Грядущие на смерть

Приветствуют тебя, великий Цезарь!».

 

Он и в раю идет против рожна,

Любя, слывет счастливым идиотом

И, в принципе, земля ему нужна

Всего лишь для разбега перед взлетом.

 

В нем все как бы умножено на сто

В сравненьи с нашим лилипутским веком.

Он не годится в ангелы. Зато

Живет и умирает – Человеком.

 

 

* * *

 

Что есть Россия? Птичья трель,

Пересекающая море.

В зимы насыщенном растворе

Хрустальных хлопьев карусель.

 

Что есть Россия? Дрожь дорог

На грифе чёрного безбрежья,

И в сердце – там, где глушь медвежья,

Растерянным подростком – Бог.

 

Что есть Россия? Ветра вой,

Простор меж топором и плахой,

И нож холодный под рубахой,

Как полумесяц над Москвой.

 

Что есть Россия? Купина

Неопалимая опалой

И под звездою пятипалой

Кирпичной бездны глубина.

 

Что есть Россия? Гул лесной,

Когда на выстрел гонят зверя,

И в душу выбитые двери

Нежданной - как всегда – весной.

 

 

* * *

 

Вдали от городской жары,

От черных крыш и шпал

Таскает волны за вихры

Голубоглазый шквал.

 

Насильно строит их в ряды

И гонит на таран

Туда, где в рот набрав воды,

Спит желтый океан;

 

Где острова и корабли

Стоят у входа в рай,

Где жизнь, шагнув за край земли,

Не держится за край;

 

Где спит, пока волна в пути

Всё, что умеет спать;

Где больше, чем до девяти,

Не принято считать;

 

Где каждый след уйдёт в песок,

Где каждый миг – лови,

Где все мы лишь на волосок

От смерти и любви

 

 

* * *

 

Когда уходят поезда

Из Ниоткуда в Никогда,

То им с перрона машут вслед

Никто, Ничто, Никак и Нет.

В их черных окнах, как в воде,

Плывёт бескрайнее Нигде

И исчезает без следа

В необозримом Никуда.

Их гонит грусть во весь опор

Из Неверленда в Невермор,

Но некрасива и груба

Их ждет в засаде Несудьба.

Она меняет свет на тьму

И Нипочём на Никчему,

И гибнут, гибнут поезда

Из Ниоткуда в Никогда…

Но есть Любовь, а значит чудо

Пока сильнее, чем беда,

Она берётся Ниоткуда

И не уходит в Никуда.

Ей машут вслед густые кроны,

И в стекла ей дожди стучат,

Летят, летят ее вагоны

Огни её летят, летят…

И мчатся, мчатся поезда

Из Ниоткуда в Навсегда.

 

 

АСТРОНОМ

 

Когда подслеповатый звездочет

Или орлиноглазый звездонечет

Об умерших мирах заводит речи

Меня к живым еще сильней влечет.

 

Пусть на истлевших ниточках веков

Висят миры, но ничего не весят,

И золотой топор заносит месяц

Над шеями ученых дураков,

 

Я верю: здесь – под небом - есть места.

Где жив еще огонь благословенный,

И черноту бессмысленной вселенной

Я отменяю белизной листа.

 

Я отменяю всё, что не горит,

Не светит, не взрывается, не греет.

Лишь тот, над кем не знамя - пламя реет,

Идет на смерть и чудеса творит.

 

Танцует ночь над огоньком свечи

Бежит строка по лезвию печали

И вечность на расстроенном рояле

Мотивчик свой заезженный бренчит