Журнал «Кольцо А» № 56
Марина ТАРАСОВА
Родилась в Москве. Первая публикация была в "Московском Комсомольце", в школьные годы. Окончила Московский Полиграфический институт, редакторский факультет. Автор девяти книг стихов и книги прозы "Гориславль", изданной "Советским писателем". Стихи и проза в разные годы публиковались в "Новом мире", "Юности", "Неве", "Дружбе народов", в "Литературной газете".
Член Союза писателей Москвы и Русского ПЕН-центра.
ЯБЛОКО
Рассказ
Сначала в чахлом небе этой планетки засветилась белая точка, снижаясь, она стала расти. Кого еще сюда занесло? – с недоумением подумал я, уже поняв, что это не световой сигнал. Но по–настоящему я удивился, когда слабо фосфоресцирующий туманный сгусток опустился на каменистую поверхность и превратился в бледного ошарашенного человека. Как же он перемещался в пространстве? Я и не представлял, что может быть такое. Спокойно, - приказал я себе, отгоняя естественную радость, что я, наконец, не один под наждачным небом, с которого пока не сорвалось ни дождинки. Пусть знает свое место, сразу поймет, что я здесь хозяин, а он еще не вычисленный мной объект, космический подкидыш, - думал я, рассматривая его длинный, острый нос, очень высокий лоб, спутанные дымчатые волосы, нелепо собранные сзади, диковинный атласный наряд…Обличьем, а тем более одежкой меня не удивишь – видиосредства здесь отличные, и Малый и Большой Космос просматриваются насквозь, нагляделся всего. В мятый атлас его кургузого костюмчика въелся какой–то белый порошок, словно незваный гость долго- долго повалялся в сундуке.
Я молча уставился на него, ожидая, что он скажет в свое оправдание.
- Тот свет…- бормотал он. – Что делает мир со своими детьми? Я на том свете? – в его вопросе было куда больше любопытства, чем тревоги.
Я выучил пятьдесят шесть в пятой степени космических языков и быстро дифференцировал его несложные слова, но не понял их вполне.
- Почему же на том? На этом. Правда, со светом тут у нас плоховато. Солнца практически нет. Вечные сумерки. Перешли на самофосфоресцированье, - хотел я его подколоть.
- Я готов был подумать, что попал в ад, когда плюхнулся сюда, как последний аккорд какой–то сумасшедшей симфонии, - произнес маленький хрупкий человек, задумчиво разглядывая голые холмы без всяких признаков жизни, - если бы не встретил такого симпатягу, как вы…Вот только дышать мне трудно, воздуха не хватает.
Это я–то симпатяга, кого шпыняют и туркают почем зря. На клятой космической гауптвахте…Что ж, придется держать марку.
- Не задохнетесь, скоро привыкните. Ада не существует, это выдумки, - поспешил я обрадовать его. - Да, здесь, конечно, не очень–то уютно, тем более, на свежий взгляд. Но зато мы с вами здесь одни. Планета необитаема. Представляете, что было бы, если бы тут оказались тропические заросли? Вас бы начали кусать москиты, а насекомые, как известно, являются пищей более крупных тварей, а те, в свою очередь…как бы вы стали обороняться от хищников, которых вам даже вообразить трудно?
- А вы тут привратник? – прервал он мои словеса.
- Я биоробот седьмой категории! – гордо представился я, выпятив грудь. – Ну да, в каком–то смысле, я смотритель. Наблюдаю за тишиной и порядком на планете, беру пробы воздуха.
- Как вы сказали? Био… - он запнулся.
Фу-ты, ну–ты, не знает, что такое робот! Или тоже придуривается?
- Робот – это разумный, мыслящий организм, ну, аппарат, - сделал я в воздухе неопределенное движение, - способный производить множество операций.
Но мое объяснение, казалось, не произвело на него должного впечатления.
- Инструмент Божий? – с сомнением спросил он.
- Какой божий? Я робот – атеист. Мне присвоена седьмая категория, но скоро мой коэффициент повысят, дадут шестой порядок - здесь все наоборот: чем номерной знак ниже, хе – хе, тем, считай, сам ты – выше; роботы шестой категории умеют.. – тут я осекся, не потому что зарапортовался, - я увидел, что он покатывается со смеху. Выходит, совсем не врубился!
- Но почему вы так напоминаете человека? И как будто стесняетесь этого?
- А на кого же я должен походить – на крокодила? – пошутил я.
Он тоже улыбнулся, смекнул, не так уж здесь страшно. Улыбка сильно молодила его, она у него была озорная, мальчишеская.
- Эта металлическая кастрюля, что украшает вашу голову, вам даже к лицу, а серые шнуры, которые вас опутали, как змеи, вам совсем не идут. Вы здесь всегда…находились?
- Нет, сюда попадают по распоряжению Космического Совета, - со значением сказал я.
На его крутом лбу появилась глубокая поперечная морщина.
- Каюсь, я прервал вас, вы рассказывали, как вознаграждают вас за успехи.
Нет, кое–что все–таки понял.
- Так вот, - оживился я, - роботы шестой и пятой категорий способны делать самостоятельные разработки, составлять космические программы, и так – до третьего порядка. А дальше, - ухмыльнулся я, - это уже элита, до них нам с вами далеко, сами подумайте, чем могут заниматься сливки общества?
- Действительно, а что же делают высшие? Механизмы первого разряда? -- -Первоклассные роботы, роботы первой категории, заседают в Космическом Совете. Это депутаты от населенных астероидов, из всех жилых щелей космоса.
Ха! Механизмы! Не буду же я открывать ему карты, рассказывать, что видел трехметровых, величественных красавцев, а не таких жалких коротышек, как он. Почему я до сих пор не узнал, что он за птица?
- Хватит осыпать меня вопросами. Для первого знакомства я рассказал вам больше, чем достаточно. Теперь настала ваша очередь.
- Поверьте, я и сам не понимаю, как попал сюда. Для меня это загадка. Я музыкант, но не в том…Какое сегодня число? Все перепуталось…Ведь три дня назад я умер. Ну да – пятого декабря 1791 года. Но кажется, прошло не три дня?
- Еще бы! Долго же вы добирались своим ходом! – воскликнул я, изумленный, что сюда могли прислать ожившего покойника. С чем только не столкнешься в Космосе!
- Сейчас 2040 – й год. Считай, 250 лет!
- Двести пятьдесят лет? Значит, нет никого в живых из тех надутых болванов, которые запрещали мои оперы, постоянно мне мешали! Более того, шесть тысяч гульденов долга, оставшегося после моей смерти, тю–тю! – потому что кредиторов просто не существует. Всех на Земле я обвел вокруг пальца! – и он засмеялся заливисто, звонко, как счастливый человек.
Нет, я никак не ожидал подобной реакции от этого замухрышки. Его занесло невесть куда, и не то что отчаянья, даже простой растерянности я не видел. И чтобы немного сбить с него фанаберию, я сказал:
- С Земли сюда недавно попала занятная штучка. У вас там жил один чудак, между прочим, ваш современник. Представляете, яблоко сорвалось с ветки, ударило его по кумполу, и он запечатлел это событие в математической формуле. А теперь ее нанесли на золото и в допотопной ракете отправили в Космос как некое свое достижение. Вот смеху–то было! Тут все так потешались!
- А над чем, собственно? Может, и меня так послали, правда, без упаковки…
- Раз в с е смеялись, значит, это смешно, - назидательно, как ребенку, объяснял я.
- И оно пришло свежим? Не испортилось в дороге?
- Что не испортилось? – я уже терял терпение.
- Яблоко с формулой. Голден такой прекрасный сорт, сочный, сладкий.
- Вы же ничего не поняли. Прислали золотую пластинку.
- В самом деле? Но природа музыки столь же сверхъестественна, как мой прилет сюда, только она записывается не математическими, а нотными знаками.
Он опять завел меня в тупик. А ведь никакой конкретной информации я от него до сих пор не добился и поэтому сухо спросил:
- Сами–то вы где родились?
- Далеко отсюда. В Австрии, в Зальцбурге.
Я не привык верить на слово, да еще кому попало.
- Одну минуточку!
Я повернул настройку смотрового устройства. На экране возникли улицы вполне современного города, с большими отелями.
- Какие интересные кареты, передвигаются без лошадей! – его подвижное лицо в редких щербинках оспы, засветилось радостным любопытством.
- Вот он, вот он! Дом на Гетрейдегассе, где я родился. – Он впился янтарными глазами в старинный дом с фигурными воротами.
- Вон за тем окном я музицировал ребенком, прежде, чем пуститься в странствие по Европе. Отец натаскивал меня, как щенка, а добрая матушка, недовольная его строгостью, незаметно ставила на клавесин бисквиты с взбитыми сливками…Господи! Где в этом мрачном загоне, - он с тоской озирал каменистую долину, - найдешь клавесин? Хотя бы скрипка была…
- Это мы устроим!
Я нажал кнопку предметного Распределителя, которым часто баловался от скуки, и тут же из черной ячейки выскочила скрипка со смычком.
Маленький человек подхватил ее и нежно прижал к груди.
- Да вы просто волшебник!
Он смотрел на меня с восхищением.
Его тонкие пальцы буквально вцепились в смычок, и он заиграл.
Сначала мне показалось, меня опутывают серебряные нити, я ощутил приятное колыхание внутри, но очень скоро мне наскучило его слушать – музыка была непривычная и даже раздражала.
- Я сыграл вариацию на тему «Идоменея». Это моя ранняя опера.
- Вам не понравилось? – спросил он, заметив мой квелый вид. Лицо его не выражало огорчения, только стало еще более задумчивым.
- Музыку не постичь рассудком, это опасное и тревожное состояние души. Спрашивать, что такое музыка – все равно, как человеку, висящему над пропастью и схватившемуся зубами за куст, задавать вопрос, что такое истина?
Но зато легче легкого сорваться в пропасть,- не без злорадства подумал я.
- Весь мир для меня запечатлелся в музыке, как в магическом кристалле, я жил ею с детства и ничем другим не смог бы заниматься. Это праздник сердца, музыка как…
- Женщина, - подсказал я, давая понять, что у меня тоже есть воображение.
- Нет, дружище, - улыбнулся маэстро. – Музыка - это бездна. Звучащая бездна. Музыке дано заглянуть в будущее и связать времена воедино. На прошлой неделе я получил должность капельмейстера собора Святого Стефана, а сегодня я уже здесь. Смерть такая нелепая случайность, она похожа на детский неуклюжий рисунок. Я слышал, как похоронщики торгуются у моего гроба с плаксой Зюсмайером, прилежным учеником. Они запросили восемь гульденов, пятьдесят шесть крейслеров. Ей богу, я столько же потратил на похороны моего любимого скворца!
- Но как же так? – изумился я. – Вы же сочиняли оперы! Да ваш брат композитор напишет пару песенок и весь век стрижет купоны.
- Песенки можно играть в трактире и сытно жить! – неожиданно резко сказал он. – Жизнь музыканта полна превратностей. – Он улыбнулся своей мягкой, немного рассеянной улыбкой и, насвистывая похоронный марш, продолжал, как ни в чем ни бывало:
- Последний, кто нажился на мне, был бедняга могильщик. Денек выдался мерзкий – с утра шел дождь пополам со снегом. На кладбище Святого Марка меня никто не провожал. Я трясся на дрогах и думал: соберет ли Зюсмайер мои черновики, сможет ли темперировать незаконченные клавиры? Будет ли, наконец, обеспечена моя семья? Кому охота тащиться в такую слякоть на край города? Могильщик – его тоже можно понять, работенка у него не из приятных – увидел, гроб никто не сопровождает, открыл крышку и бросил меня в широкую могилу для бедных, присыпав известью – смотрите, как она въелась! – а деревянный ящик снова поставил на дроги, чтобы загнать за гроши гробовщику.
- И вы еще оправдываете эту мразь? Так легко и весело обо всем рассказываете? Он же вас зарыл, как собаку!
- Каждое живое существо достойно сострадания. Милый мой! Ведь важно, как ты жил, а где и как тебя закопают – это такие пустяки! Разве вы не заметили, что я веселый человек? И почти все герои моих опер исключительно веселые и даже счастливые люди. Кого ни возьми: мой птицелов, предприимчивый цирюльник, влюбленные, убегающие из сераля, все мы – он доверительно прижал к губам палец, - улизнули из владений Царицы Ночи! А дом наш везде, потому что музыка не нуждается в переводе, и можно быть накоротке с целым миром.
- Как будто я не знаю, с какой помпой хоронят, если захотят! – пробурчал я, но уже так, для вида, потому что с каждой минутой этот загадочный человек нравился мне все больше. Только я не мог понять, чем именно.
Непоседливый и юркий, он стал вышагивать вокруг меня.
- Мой дружок итальянец постоянно вдалбливал, что я должен всецело служить одной только гармонии, не искать изменчивой людской дружбы. Какой вздор!
Озорное лицо маэстро выразило притворное возмущение.
- Ну и досталось ему от меня! Сколько раз я готов был его отравить за трескучую, нудную музыку! – он лукаво подмигнул. – Я высмеивал его надутую физиономию и высокопарную речь. У меня совсем не ангельский характер.
- А чем он отвечал вам?
- Он говорил, что я гений.
- Он над вами тоже смеялся. Так, наверное, шутили в старину!
- Ценю ваше остроумие. В том–то и фокус, он говорил это всерьез. Он делал серьезно абсолютно все. Говорил о музыке – что может быть несноснее разглагольствований музыканта о собственных сочинениях? Это напоминает болтовню старика о былых любовных победах. Серьезно сморкался в большой носовой платок с вензелем. Серьезно готовил свои невкусные спагетти, скользкие, как мучные черви. Он всерьез считал себя отменным кулинаром, а стряпал он так же, как сочинял музыку. Да, да, мой итальянец закормил меня спагетти! Он всегда скупился на свежий сыр для соуса, сначала от его угощенья у меня начались рези в животе, потом желудочные кровотеченья, а потом я и вовсе слег и даже не мог выпить кружечку пива в «Серебряной змее». Что произошло дальше, вы знаете…
- А вскрытие делали? – поинтересовался я. Что–то меня в его рассказе насторожило.
- Что делали?
- Потрошили вас, проводку вынимали? – нарочито небрежно спросил я. – Причина смерти установлена?
- Нет, друг мой. – он как–то странно улыбнулся. – И очень жаль. Я уверен, если во мне хорошенько покопаться, то наверняка можно обнаружить какое–нибудь устройство, наподобие вашего. Ведь я тоже искусственное создание, игрушка Высшего Разума. Моя судьба была предрешена еще в утробе матери и, конечно, скрыта во мне какая–то маленькая пружинка, perpetum mobile музыки. Я постоянно ощущал это.
- Мой итальянец – единственный человек на Земле, кто догадался, что я не о т т у д а. Проклятая догадка отравила его сознание, ржавчиной разъела жизнь, парализовала творческие силы. Мой приятель допытывался, как я создаю свою музыку, злился, что я запираюсь. Если бы я сам знал – как?
Его зоркие глаза снова стали печальными, озираясь по сторонам, он вежливо спросил:
- Скажите, а здесь поблизости нет какой–нибудь другой…планеты?
- На расстоянии ста световых лет отсюда есть планета Поющих Бутонов.
- Я так и знал…бессмертие души не может быть столь унылым. Но я же не бабочка, чтобы порхать среди цветов.
Я даже почувствовал досаду, что он с такой легкостью может покинуть меня. Но ведь для этого непостижимого человека легко - все!
- Существуют и другие планеты, сплошь состоящие из музыки, там просто нет ничего другого, - соврал я, чтобы подразнить его. – Но очень далеко придется лететь. С вашей–то скоростью?
- А куда мне спешить? – он подхватил скрипку. – Правда, я не очень–то вам верю….- в его глазах блеснули лукавые искорки.
В это время большая Летающая Тарелка, вынырнув из студенистого воздуха, зависла прямо над нашими головами.
- Подождите! Вас подбросят! – Я готов был подать сигнал на посадку. – Я знаю всех перевозчиков!
- Воздушные Хароны, ха – ха! Я встретил эти механические литавры, когда летел сюда, видел путешественников…Остекленевшие, уже не человеческие лица…Нет, я попытаю счастья в одиночку!
Он церемонно поклонился и легко оторвался от каменистой поверхности.
Я подивился, как быстро он набирает высоту. Наверно, такие, как он, не подвластны силе притяжения.
Он так и летел, обняв скрипку, пока не стал крохотной, словно нарисованной, звездой.
Как же его имя? Забыл спросить.
Но зачем забивать себе голову тем, что никогда не пригодится…Мне не вернуться туда….
Я уныло взглянул в книгу регистрации транзитников, в ней не было ни одной записи. Пнул ногой обломки ракеты, в которой пришла сюда золотая пластинка, сданная в Космический архив. Как же выглядит яблоко? – трудно вспоминал я. Вспыхнувшее видение обдало меня золотистым светом.
Почему я не попробовал удержать своего гостя? Я бы привык к его взволнованной речи, к его будоражащей музыке.
Две патрульные Тарелки снова появились в полосе обзора. Что вы здесь забыли, механические литавры Космоса, ловушки для дураков?