Журнал «Кольцо А» № 71
Ольга ЗЛОТНИКОВА
Родилась в 1987 году в Минске. Училась в Белорусском государственном университете культуры и искусств. Стихи печатались в журналах «Неман», «Немига литературная», «Наш современник», в «Литературной газете», сборниках «Созвучье слов живых» (Брест, 2010), «Новые писатели» (Москва, 2011) и др. Победитель республиканского литературного конкурса молодых поэтов в г.Бресте (2010). Живет в Минске.
«ТЫ – МУЗЫКА БЕЗ СМЫЧКА…»
* * *
Убегала я из школы:
Лето! Лето в голове!
А в некошеной траве
Зеленели богомолы.
Пучеглазые стрекозы
Застывали в тишине,
И тогда казалось мне,
Что есть главные вопросы:
Почему на солнце больно
В жаркий полдень мне смотреть?
Почему должна сидеть
За громоздкой партой школьной?
Непременно стройным хором
Почему весь мир поет,
На щеках моих цветет
Незатейливым узором?
Жёлтым – жёлтым поцелуем
Одуванчиковый мёд…
Почему учитель врет?
Почему листва танцует?
ВОСПОМИНАНИЕ
После дождя – дурманом
Запах сырой земли,
Заволокло туманом
Двор, и одна стоит
Женщина в синем платье.
Воздух тяжел и пьян.
Женщина эта – мать мне,
Грустно глядит в туман.
Там, за туманом, солнце:
Красный горит закат.
Мамочка, он вернется,
Твой молодой солдат!
Утро в разгаре мая
Солнцу кричало: «Пли!»
Мама, смотри, родная,
Ирисы зацвели!
* * *
Сочная спеет травка,
Резво ползет малыш.
На стебельке козявка
Дремлет.
Повсюду тишь:
В небо смотрю – ни тучки,
В поле – ни ветерка.
А шаловливы ручки
Лезут в бутон цветка.
«Ай – я – я – ай!» - одерну:
Плачет. В упор глядит.
Я же совсем не помню
Детских своих обид.
Как же они, хороший,
Прячутся между строк?
Милый сыночек, можешь
Трогать рукой цветок!
* * *
Ты прожужжи мне, пчёлка,
Много ль воды в реке?
Много ли в песне Бога?
Жизни в одном цветке?
Много ли в нас смиренья?
Много ли в нас тепла?
Или всё – угол зренья,
Лишь бы вода текла?
Разве вопросы эти
Только от скуки лишь?
Что же ты не ответишь?
Что же ты всё жужжишь…
* * *
В детстве моем одиноком,
В светлом краю моем
Верила маме и в Бога,
В то, что мы не умрем.
Долго в кровати лежала,
Мыслью стреляла в ночь:
Мало нам или не мало
Жизни, и чья я дочь?
Мамина девочка только?
Божья ли я раба?
Олечка, Олюшка, Олька…
Прядь уберу со лба:
Взрослая, взрослая тётя…
И через много лет:
- Тётя, Вы не умрете?
- Нет, мой голубчик, нет…
* * *
Ты – музыка без смычка,
Скульптура без изваяния.
Ты – свет в глубине зрачка,
Ты – вера, ты – покаяние.
Ты – живопись без холста,
История без забвения.
Ты - зыбкая красота
Нежданного вдохновения.
И если есть шанс спасти
Все то, что не разворовано,
Позволь же мне прорасти
Не семечком в сердце слова, но
Сухим корешком в траве
И тонкой березкой во поле.
Развей же меня, развей
Развей меня пухом тополя…
* * *
А вечер дышал тишиной,
Бежали мы, взявшись за рУки…
Под робкой и бледной луной
Не может быть вечной разлуки.
Не может быть вечного сна,
И утро забрезжит над полем
Однажды, возможно, без нас –
Мы лунной уходим тропою
В заветную звездную даль,
Чтоб тоже однажды вернуться
К вечернему полю, туда
Где наши сердца остаются.
* * *
Я отзвуки слышу среди глухих
Твоей лебединой песни.
Хожу по земле и пишу стихи
Да по городам и весям
Ищу хоть бы тень твоего крыла
И отблеск – в озерах – взгляда.
Душа тебя знает, она – светла:
Ты в ней и – незримо –
Рядом.
* * *
В моей келейной тишине
Скворцы поют ночами звездными,
И целый мир цветет во мне,
И тоже говорит со звездами.
Поет полуночным скворцом
И зацветает вместе с яблоней,
Становится твоим лицом -
Любовью
В тишине
Проявленной.
* * *
Я росла без отца и без матери,
Как трава на коровьем лугу:
Проходили по лугу мечтатели
И срывали цветы на ходу.
Хороша ли? Дурною ли выросла?
И к чему мое сердце лежит?
Много детского светлого вымысла,
Много взрослой продуманной лжи.
Оттого и луга заливные
Я люблю, что сама, как трава,
И цвету, как цветы полевые:
Только зелень и синева.
* * *
Самые близкие – самые дальние,
Где вы, родные мои?
Тлеют над вами костры погребальные,
Блудные дети земли.
Я вспоминаю вас: было ли, не было
Важно, за что помирать?
За человека, за землю, за небо и
Что-то, что не разобрать:
Криво написано, плохо, с ошибками
Самое – самое важное,
Я золотыми вас видела рыбками,
Аистами бумажными.
Честные, добрые, мертвые, мертвые…
Сердце большое и чистое…
Я не устану страницы затертые
С трепетом перелистывать…