Вика ЧЕМБАРЦЕВА

 

Поэт, прозаик, переводчик. Родилась в Кишиневе (Молдова). Член Ассоциации русских писателей Молдовы(2009). Член Союза писателей Москвы (2011). Автор поэтической книги «Тебе...» (Кишинев, 2010). Поэзия и проза публиковались в литературных журналах и коллективных сборниках Молдавии, России и зарубежья. Автор проекта, переводчик и составитель (совместно с Еленой Шуваевой-Петросян, Геворгом Гиланцем и Давидом Матевосяном) билингвы современной армянской /русской поэзии «Буквы на камнях» (Москва, «Художественная литература», 2013), автор русского перевода поэтической книги Клаудио Поццани «La marcia dell'ombra /Марш тени» (Ереван, «Зангак», 2013) . Переводит поэзию. Живёт в Кишиневе.

 

 

«ВСЁ СУЕТА, ВСЁ ШЁПОТ И МОЛЬБА…»

 

*  *  *

 

на кромку туч повешена луна -

блестит блесной в заоблачном затменье

и вызревает новая весна

из шёлка голубиного гуленья

и плен земли  разорванный травой

и тлен листвы разбросанный ветрами

и нимбы фонарей над мостовой

и мелко моросящими шагами

идут дожди

твой ангел у окна

сидит обвивши крыльями колени

молчит о нас

ещё одна весна

а сны опять в восточном направленьи

 

 

*  *  *

 

Тень облаков, как тень летящей птицы

стремительна, внезапна, преходяща.

Март заключён в решётках календарных:

15 дней до окончанья срока,

15 суток на пути к апрелю.

 

Зависимость от направленья ветра

не самая хорошая привычка:

круженье ветхих листьев прошлогодних –

изношенная память листопада

об осени.

 

Стихи на итальянском

звучат, как струны арфы в новолунье

от сквозняков на Площади Сан Пьетро.

Невнятные подстрочники диктуют

двусмысленность прочтению аллюзий.

Тоска по Риму вряд ли восполнима

строкою перевода генуэзца.

 

Я, впрочем, не о том..

 

15 суток

осталось до цветенья абрикоса.

Апрель в финале марта неизбежен.

 

 

ВЕСНА

 

Всё суета, всё шёпот и мольба

и ветка – отцветающая – вишни,

и ангелов и демонов борьба

за право обладания.

Затишье

меж ветром и предчувствием дождя.

Свеча. Алтарь. И ладана куренье.

И облако истаявшего дня,

как пуха тополиного движенье,

когда весны последний месяц сыт

аллюзиями жаркими на лето,

когда гортань отчаянно саднит

от слов неизречённого сюжета.

Не пишется..

И рвутся в лоскуты

безветрием листаемые письма,

которые прочесть не можешь ты:

богам – своё, масисово – Масису. (1)

 

«Весна» работы Сандро. Бах. Соната.

 

/начало мая

день

без адресата/

 

 

ИЮЛЬ

 

Ты говоришь: «Ван Гог сегодня умер!»

А я пытаюсь день закрасить жёлтым  

(что с лепестков «Подсолнухов» его),

словами заполняя промежутки.

Заботы, суета и горизонты, 

пустующие тут без Арарата, 

его предощущенье - это, к слову -

меня не отпускает никогда.

 

Зной. Кишинёв расплавлен и распластан.

Нагая дева, к бельевым верёвкам

приникшая округлостью молочной

(о железе́, или о цвете кожи – 

додумай сам и выбери на вкус),

июльское развешивает небо.

Застыла тень заката балериной,

и мир как будто вогнут в сердцевине,

и вечер катит солнца медный нимб

на плаху покаянья душной ночи

в волнах едва колышимой листвы.

 

От памяти до памяти – рожденье,

вправляющее смертности изъян..

Но будет жизнь, жара и жёлтый август

с подсолнухами света на столе.

 

 

Ты говоришь: «Ван Гог сегодня умер».

А я: «Да нет, родился Айвазян»… (2)

 

 

*  *  *

 

Вот снимок: море, август и косой

пробор, на солнце выцветшая чёлка.

Ещё припомнишь – шел тогда босой,

и ветер, и песок в глаза – осой –

сухой и колкий.

 

И где-то на окраинах гроза.

Приморский городок затаскан летом.

И груши с веток падают, грозя

законами Ньютона. Стрекоза

зависла над дорогою нелепо.

 

Ты там идёшь, ссыпая в объектив

улов мгновений – словно мелочь – в банку

на чёрный день, на памяти заплыв,

чтобы потом, годами раскусив,

крошить судьбы сухарную буханку.

 

Ты там. Идёшь. И вечер невесом,

как бабочки пыльца. Тебе семнадцать.

И чёрный «ФЭД», подаренный отцом.

И август – неопознанным лицом

готов сниматься.

 

 

*  *  *

 

Давай, мой друг, заваривай бульон

из кубика прокуренного быта,

выбеливай души линялый лён

и кухонную борозди орбиту –

от волглых полотенец до тоски

осенней, пристеклившейся снаружи;

готовь свой холостяцкий поздний ужин

и вечные непарные носки

пытаясь паровать в ковчег комода,

ругай детей, кляни неверных жён,

благодаря, что бог их бережёт;

и дуй опять – с отчаянья – на воду;

лелей свой хлам и мнимый статус-кво

очередной навязывая скво,

сбеги, в конце концов, в забытый август,

где долгий день некошеной травой,

где солнце в янтаре над головой,

и где судьба на ты ещё с тобой

в любви по-матерински шепчет «Аве!»

 

 

1. Масис – армянское название горы Арарат

2. 29 июля – (1890г.) - день смерти Ван Гога;

(1817г.) - день рождения Ивана Айвазовского

(Ованнеса Айвазяна)