Наталья БЕЛОЕДОВА

 

Родилась и живёт в Ташкенте (Узбекистан). Публиковалась в журналах «Интерпоэзия» (США), «Сибирские огни», «Юность», «Волга XXI», «Костёр», «Звезда Востока» (Узбекистан), на порталах «Textura», «Дактиль», «Формаслов», «Белый Мамонт». В журнале «Кольцо А» публикуется впервые. Член Союза писателей Москвы.

 

 

ЧИТАЛА ПТИЦУ…

 

*  *  *

 

читала птицу:

по перьям масляно-чёрным,

по лапкам-спичкам,

по клюву, нырявшему в земляную мякоть,

по расстоянию здесь и там.

вот она, пустота, разбитая

крыльями,

и что-то за ней.

 

 

*  *  *

 

Одни мои знакомые в лихие 90-е

пустили комнату под выращивание грибов.

Оторвали обои, 

осталась глухая грунтовка –

цемент, глина. Мрак, одним словом.

Грибы расползлись по стенам,

нагромоздились друг на друга,

обвесили рамы гирляндами.

Думаю, жилось им неплохо.

 

Между помещением для людей

и помещением для грибов

была одна смежная комната –

прихожая-кухня – в одном.

Заходишь в прихожую:

направо – гостиная, свет, телевизор;

налево – запах древесного, палого, затхлого.

Грибы-оккупанты, грибы-террористы!

Пожалуйста, дверь закрывайте.

Пожалуйста, дети!

 

Казалось, не углядели б тогда, отвлеклись –

грибы захватили пространство:

и кухню, и свет, и ковры,

обои, диван, телевизор.

Но мы были очень внимательны.

Счищали со стен эпителий –

грибы загоняли обратно. 

Лихие времена, есть нечего. Всё такое.

 

 

*  *  *

 

уйти в комнату молчания

за окном

ветер переворачивает

горячие листья

ветки

подрагивание

шипение

пшшшшш

 

воздух наполнен бликами

сонными пятнами

повторением слов

о том что никогда не было

так жарко

дожить бы до середины

жизни

а там уже легче

 

 

*  *  *

 

такая право осень

в самом деле

и дождь летит над облаками

мимо

и снег летит над облаками

мимо

лишь ветер нас касается

и пыль

стоит стеной

⠀

такая право осень

в самом деле

становится зимой

и мы становимся

⠀

остановиться бы

нет времени

нет времени на это

пошлепать в лужах

похрустеть снежком

всё мимо мимо мимо мимо

не о том

но пыль и ветер

 

 

*  *  *

 

Тому, кто попал в Москву

в декабре,

неожиданно начинает везти.

Вот стоит электричка

пустая –

выбирай любую скамью.

Вот заходит девушка с микрофоном,

губы её поют.

И разливается музыка,

словно тёплое молоко.

За окном шевелЯтся ели,

макушкой касаются туч.

На белёсые лапы ложится

неба серая пряжа.

Электричка влетает

в зимний дремучий лес,

Не потревожив

ни белок, ни зайцев, ни лис.

(Не верится даже).

Тот, кому повезло,

идёт по тропе один.

И вбирает и цвет, и звук.

Воздух звенит и бьётся.

О потерянном рае сколько написано,

столько и прочтено.

Но этот застывший лес

описанию не поддается.

 

 

*  *  *

 

Эта шапка мне показалась

самой нелепой:

несколько цветов меха,

несколько кусков меха

в разные стороны.

Остальные:

пышная,

гладкая,

чёрная,

шоколадная,

слишком причесанная.

– Знаете на что похоже ваша шапка?

(имею в виду странную)

Ирония судьбы. Помните?

Ипполит.

У него такая была.

– Бери Ипполита!

Не думай, –

говорит продавец, улыбаясь.

– Ипполита бери. Что тут думать?

И одно только слово твердит:

– Ипполит.

Ипполит.

Ипполит.

И после этого

не вижу её иначе,

как Ипполита.

И меркнут передо мной

все бурые,

серые,

рыжие

белые.

И остаётся один Ипполит.

Взъерошенный,

расторможенный,

одинокий.

Так на меня похожий.