Ирина КОВАЛЁВА

 

Окончила 2-й Московский медицинский институт и Литературный институт имени Горького (семинар Евгения Винокурова). Член Союза писателей Москвы, Клуба писателей ЦДЛ, Союза переводчиков России, а также жюри Всероссийского конкурса детского и юношеского творчества «Волшебное слово», сопредседатель Независимой писательской ассоциации «Лютня Ориолы», ведущая литературной гостиной «На перекрёстках миров» клуба писателей ЦДЛ, лауреат премии Гуманитарного фонда им. А. С. Пушкина и Большой премии Международного литературного фонда имени Милана Фюшта Венгерской академии наук, участница Международного фестиваля «Стружские вечера поэзии», автор книг «Четвертая Троя», «Кесарево сечение», «Вёрстка мира» и «Орден госпитальеров».

 

 

ТОКАЙСКОЕ

Его сладость и крепость возрождают человека.

Это вино приводит в действие все извилины мозга

и зажигает в глубине души волшебный фейерверк

искрящегося остроумия и радости.

                                                                                  Вольтер

Жизнь бывает ещё и такая –

Отворённое в лето окно,

И в бокале с букетом Токая

Цвета жидкого солнца вино.

 

И не надо решать «или – или»,

Состязаться в рывке и гребке.

Нам из бочки его нацедили

В тёмном, старом, сыром погребке.

 

А какая там в форинтах сумма –

Это лишний для памяти груз,

Но остался на нёбе изюма

Изумивший подвяленный вкус,

 

Поселился, как стриж под стрехою.

Венгр ли, русский, испанец ли, бритт –

Полусладкое, полусухое

На любом языке говорит!

 

ДИОКЛЕТИАН

Посмотри вокруг без обиды

И без вызова погляди.

Ничего, что настали иды,

А календы все позади,

 

Что уже далеко не двадцать,

Что эпоха пошла на слом,

Что бессмысленно упиваться

Убывающих дней теплом,

 

И всыпать иноземцам дусту,

И крушить их богов алтарь.

Не пора ли растить капусту,

Как один древнеримский царь?

 

Меч вернувший обратно в ножны

И вложивший стрелу в колчан.

Не за мир ему было тревожно,

А что слизни грызут кочан.

 

Не пора ли попрать устои,

Выпасть к старости из гнезда

И не тратиться на пустое –

Делать то, что хотел всегда:

 

Лунки рыть и бросать в них зёрна,

А не войску кричать «Рази!».

Императору не зазорно

Ковыряться в родной грязи.

 

Не с завитой по моде прядкой

В борозде с золотым тельцом,

А зависнув, как раб над грядкой,

С опрокинутым вниз лицом.

 

*  *  *

Жизнь вымерзла, как водоём,

Усохла, как урюк.

За одиночество вдвоём

Прости меня, мой друг,

 

За меркнущий по вечерам

В квартире нашей свет,

За то, что старым свитерам

Одним лишь сносу нет,

 

За взрывы, словно на войне

В метро почти в час пик.

За ГЭС, что прорвало в стране,

Где всё зашло в тупик,

 

Упавший под Смоленском ТУ

В туман звезды-Катынь,

За воровскую красоту

Разбойничьих святынь,

 

За сухостой, что с лесом жгут,

Процентных ставок прыть,

За факт: рекламе нашей тут,

Что быть могла, – не быть,

 

За устремившийся к нулю

Баланс в итоге строк,

За то, что я тебя люблю,

Как отбываю срок,

 

За брешь, что прячет плед рябой,

И оговорки чтиц,

За беспримерный разнобой

Субатомных частиц,

 

За то, что гонит их, свербя,

Из квантовых прорех.

За мир, где каждый за себя, –

Лишь я одна за всех.

 

*  *  *

Чья-то строчка в сознанье стучится,

Ищет автора, да не того:

Без любви ничего не случится –

Ничего, ничего, ничего...

 

Фотоплёнка не ляжет под лица

И тебя не увяжет со мной.

Без любви в новый год не продлится

Твой штрих-код, твой аккаунт земной.

 

Не зайдёт на весну с разворотца

Солнце, хоть и пора бы ему.

Без любви ничего не срастётся,

Не спасётся – ведь всё ни к чему.

 

 ПОСЛАНИЕ  ЖАННЫ  Д`АРК

Отдайте Деве, посланной сюда Богом,

Царём Небесным, ключи от всех добрых городов,

которые вы захватили, разрушили во Франции…

Король Англии, если вы так не сделаете,

то я, став во главе армии,

где бы я ни настигла

ваших людей во Франции,

заставлю их уйти, хотят они того или нет,

а ежели они не захотят повиноваться,

то я их прикажу убить.

                                                                  Иисус Мария, Жанна Дева

 

Её письмо враги сочтут излишним.

К чему слова, мечи звенят когда?

«Отдайте Деве, посланной Всевышним,

Захваченные вами города!»

 

Расчёт на благородство неуместный.

Зажгут костёр от реймсовой свечи.

«Отдайте Деве, посланной Небесным

Отцом,

         от городских ворот ключи!

 

Брели за мною ангелы по полю

И, глядя, как овец травой кормлю,

Твердили, что явить Господню Волю

Английскому должна я королю.

 

А коли станет он со мной чиниться,

С простолюдинкой в платье не для дам,

То я его заставлю подчиниться

И смерти всех людей его предам.

 

Хоть стригла шерсть я и коров доила,

И наносить не собиралась ран,

Но волею Святого Михаила

Пришла и осадила Орлеан.

 

Стояла я как прачка у корыта,

Письмо едва умела подписать,

Но призвала Святая Маргарита

Меня не жизнь, а Францию спасать.

 

Екатерина прислонилась к стогу.

От зноя нимб над ней слегка дрожит…»

…Своё возьмите, но отдайте Богу

То, что и так ему принадлежит!