Борис ПЕЙГИН

 

Родился в 1988 г. в г. Северске Томской области. По образованию юрист. Литературой начал заниматься в школьные годы, учился у А.Р.Рубана (1955-2015). Стихи и проза публиковались в журналах «Знамя», «Октябрь», «Воздух», «Плавучий мост», «Кольцо А», «Наш современник», «Дальний Восток». Шорт-лист премии «Дебют» (2010) в номинации «Малая проза». Лауреат премии «Лицей» (2020, 3 премия) в номинации «Поэзия».

 

 

ЭКЛИПТИКА

 

*  *  *

 

Я теперь дожил

До костей, до жил;

Возле лона её голубой кувшин,

Над её головой восемь звёзд горят,

И эклиптика венкой на лбу дрожит.

Над её головой восемь звёзд горят –

Много-много мгновений подряд

Я смотрел, как смотрела она,

Как черпают сырую вскрышу небес

Грейферные ковши.

 

 

*  *  *

 

Женщины, кислые как молодое вино

Ходили вдоль площади Соляной,

Немезида, на крышу присев отдохнуть,

Разогнала голубей,

Крошила гардой клинка

Кровавые кирпичи.

Небо было в тот год и ниже, и голубей,

Там ходили женщины,

Ходили, кислые,

Вдоль забора и мимо ларька,

И дома достоевские были желты,

И апрельская пыль горька,

Я в тот год ещё слышал, как

Батистовый город, словно пёс бездомный, ворчит.

 

Да теперь не то: Немезида сидит

На крыше, с раскрошенного плеча

По колоннам, по архитраву стекает

Каинова печаль,

По асфальтовым волдырям,

По раскрытым порам,

По Кузнечному взвозу бежит Дунай

И от хереса женских глаз воротит,

Как с бодуна.

И с югов возвращаются боги

С первой зеленью светофора.

 

 

*  *  *

 

 

Пробей головой

Фронт грозовой,

На подбрюшье грозы –

Тузы,

Озорные и козырные,

Хляби грянут –

Грядёт потоп,

Мы доедем до Чажемто,

Там сойдём на грунт, а потом

Будут вечные выходные.

 

В предрассветном дыму,

На Тыму,

Припасён про запас

Напас,

Там болотный сок

Убегает в песок,

И вступает носок в обласок –

В воскресенье брусничный спас.

 

 

*  *  *

 

Пергидрольным кольцом в белокурых дымах

Телецентр, который в неё влюблён.

А над Новой деревней стоит зима,

Подкоптившая небо сухим углём.

 

А с другого берега, с Кирпичей,

Отплывали ушкуйники-упыри,

И кикиморы в недрах родных печей

Из грудей отцеживали иприт,

 

Обещая нашествие всех стихий –

Изо всех щелей и со всех афиш;

МЧС рассылало её стихи,

И вдали, на высотах, курил Париж.

 

Но с амвонов кадился другой канон –

В одни руки не более трёх просфор.

Под мосты убегала сухим вином

Что Ушайка, что Стикс – голубой Босфор,

 

Запирая ключи под стальной порог,

И грозя заплетеньем булыжных кос.

Но Харон запил, и его паром

Раз за разом валится под откос.

 

 

ДЕЦИМА VIII

 

И горизонт зарницами изломан,

И Персеиды в август влюблены,

И барк щербатой голубой луны

Отчаливал от розового дома,

И тень твоя обманывала гномон

Но город не признал своей вины,

И в предвкушенье долгих выходных

Он отражал тебя в оконных бельмах

Бульвар зажёг огни святого Эльма.

И звёзды были вовсе не видны.

 

 

ДЕЦИМА XI

 

Ноябрь снился мне: с луной двурогой

На угольных дымах большой земли,

Примёрзшие к причалам корабли,

К которым привела меня дорога.

Был день, когда я Тропик козерога

Сгибал в руках, как свежую лозу,

И снов не видел ни в одном глазу.

...из Палестин и прочих Абиссиний

Я помнил небо кобальтово-синим,

А сам нырнул в берлинскую лазурь.