Журнал «Кольцо А» № 119
Татьяна КУЗОВЛЕВА
Родилась в Москве. Училась на историческом факультете Московского Государственного педагогического института, окончила Высшие литературные курсы. Автор многих книг стихов и нескольких книг переводов с таджикского и казахского языков, а также мемуарной книги «Мои драгоценные дни. Стихом разбуженная память» (2013). Стихи публиковались в российских и зарубежных антологиях. Лауреат литературных премии СПМ «Венец», премии им. А.Ахматовой журнала «Юность» и других. Главный редактор журнала «Кольцо А» (1993–2013). Член редколлегии еженедельника «Панорама» (Лос-Анджелес), член Русского ПЕН-центра. Секретарь Союза писателей Москвы.
ИЗ НОВОЙ КНИГИ
* * *
Вдруг стемнело посреди июля,
На сады тревогу наводя:
Это к нам с востока завернули
Тучи, тяжелея от дождя.
И вокруг запричитали листья,
Принимая дальний гром на слух.
И ещё, пожалуй, гоношистей
Запрокинул голову петух.
Даже ель, предчувствием томима,
Задержала у пореза сок.
А гроза прошла, не глядя, мимо,
Обронив три капли на песок.
Истомлён напрасным ожиданьем,
Снова лес раскинул свет и тень.
Только выдох разочарованья
Чувствовался в чаще целый день
* * *
Под сенью алычи, под кроной тамариска
Две лавки, тёмный стол да кружки для вина.
И крымская луна всходила близко-близко,
Как будто за столом седьмой была она.
Валялись на траве остывшие шампуры,
Тянуло от костра черешневым дымком.
Рыжел песок у ног распластанною шкурой,
И звёздный хоровод был вечностью влеком.
Твой взгляд протянут был куда-то длинно-длинно,
И лунная вдали светилась полоса.
Негромко, с хрипотцой, вздыхая, Антонина
О чем-то пела нам, полузакрыв глаза.
Еще не вёлся счёт ни бедам, ни победам.
Вставала над водой прожектора свеча.
И день грядущий мне, по счастью, был неведом.
И было мне тепло у твоего плеча.
РАННИЙ МАЙ
Ходит ветер зябко и сторожко.
Солнцем даль просвечена до дна.
Тополиной бурою серёжкой
За окном качается весна.
В птицах оживают страсть и голод.
Облака от влаги тяжелы.
И подземный чужедальний холод
Ввысь качают тёмные стволы.
Гонят к веткам молодое зелье.
И, таясь, как будто виноват,
Север по ночам целует землю:
– Заморозки! – люди говорят.
* * *
Утро вспыхнуло яркой полоскою,
Дотянувшись ко мне напрямик,
И дворы разбудил лиссабонские
Петушиный отчаянный крик.
И когда я пошла неуверенно
Вглубь струящихся улиц, меня
Поджидало иудино дерево,
Тихо каждым соцветьем звеня.
Не обидами и не угрозами,
Но натруженным говором пчёл
Был озвучен его бледно-розовый,
Медоносный его ореол.
И тогда, поравнявшись, спросила я:
– Кто тебя на расплату обрёк?
Как с иудиной славой постылою
На земле отбываешь ты срок?
Или всё ж вопреки обстоятельствам,
Красоты от людей не тая,
Торжествует над злом и предательством
Вечно юная крона твоя?
Я ушла от него опечаленной,
Как от жертвы чужого греха.
Но с тех пор всё я слышу отчаянный,
Несмолкаемый крик петуха.
* * *
Эве Колларовой
Ах, какие врываются в город с Дуная ветра,
Как снуют озорно
меж коленей мелькающих женщин!
И скрипичная
в звон колокольный восходит игра,
И бормочет, застыв на ходу,
городской сумасшедший.
Я сегодня прощаюсь с сухой братиславской листвой,
Потому что октябрь подступает и справа, и слева.
Оставляю тебе запах солнечной осени – твой
Запах жизни, мой Ангел, моя златовласая Эва.
Кто вместил в себя воздух предгорий, воды и надежд,
Тот летит над землёй – на земле для таких тесновато.
И летят за тобой золотые раскрылья одежд –
Одеяние тех, кто родился по крови крылатым.
Я гадать не берусь: ты пророчица или дитя,
Ты играешь с огнём, собирая вокруг огнеходцев,
Всё, чего б ни коснулась ты даже случайно, шутя, –
Оживает, волшебствует, дивною музыкой вьётся.
Этот шарм у словачек – божественный дар.
И мне жаль
Тех, кто жизнь проживёт
и не сможет к нему прикоснуться.
Я его принимаю, как будто хрустальный Грааль, –
Не разбить,
удержать,
обернуться
и снова вернуться.
ШЁПОТ И КРИК
И на земле, где воздух полон сини,
И там, где тихо плещется вода,
Я имя говорю твоё, Россия,
Не в полный голос – шёпотом всегда.
Боюсь, когда его я в полный голос
Произнесу, нарушив свой запрет, –
Я ласточку спугну,
Осыплю колос
И спутаю движение планет.
Беру всё то, что не отдам обратно,
К чему и разум, и язык привык.
Ведь иногда слова без слов понятны
И шёпот иногда слышней, чем крик.
* * *
И вновь, взрезая лёд зубцом конька,
Она идёт на риттбергер и аксель
И опадает легче лепестка,
Не отступая от своих же максим.
Так жизнь её за кругом круг влечёт,
Напоминая жёстко ей по праву
Паденьями оплаченный полёт,
Страданьями оплаченную славу.
И вновь она по яркому лучу
Взметнётся ввысь – и стадион не дышит.
А слава уже гладит по плечу
Ту, что пока овации не слышит.
Ту, что пока внимательно тиха –
Ей будущее кажется пробелом,
Пугая пуще смертного греха
Несовладаньем с непослушным телом.
Откуда знать ей, что в её крови
Уже горят по Божьему расчету
И робкое желание любви,
И вольное бесстрашие полёта.
* * *
Как в землю падает зерно,
Чтоб возместить Земле потери,
Как ливень градом бьёт в окно
И как сквозняк срывает двери,
Так догмы скучные круша,
Скрывая отголосок боли,
Освобождённая душа
Ликует, вырвавшись на волю.
И нету для неё границ,
И нету для неё запретов.
Летит и обгоняет птиц,
Мечась меж тем и этим светом.
ЖИЗНЬ
Она сама творит себя и тратит,
Плетя в веках таинственную ткань.
Любой из нас своей судьбою платит
Ей днём и ночью дорогую дань.
Она сама подскажет верный выход,
Когда маячит впереди тупик.
Она уходит, тихая, как выдох,
Она приходит звучная, как крик.
И по её неслышному паролю
Гроза грохочет и дрожит листок,
И падает звезда в ночное поле,
И пламенеет утренний восток.
А для себя она бы попросила,
Храня в веках бессмертие своё,
Чтоб у живых не иссякали силы
Любить, беречь и продолжать её.
* * *
Не ласточка кричит –
Бездомная душа
То рвётся в высоту,
То жмётся к самой крыше,
О чём-то о своем
Предупредить спеша.
Пойму ли я её?
Услышу ли? Расслышу?..
Я у неё за то прощенье попрошу,
Что до сих пор ещё мне далеко до неба,
Что третьи башмаки никак не доношу,
Что третьего никак не дожую я хлеба,
Что здесь, что на земле в долгу я, как в шелку,
Пред теми, кому я защита и опора.
А ласточка зовёт.
А я – я не могу!
Я после. Я потом.
Я догоню. Я скоро...