Журнал «Кольцо А» № 57
Роман РУБАНОВ
Родился 6 июля 1982 года в деревне Стрекалово Хомутовского района Курской области. Окончил Рыльское педагогическое училище и факультет теологии и религиоведения Курского государственного университета. Работает руководителем литературно-драматургической части в Театре юного зрителя «Ровесник». Пишет пьесы, рассказы, стихи. Печатался в журналах «Лампа и дымоход», «День и ночь», «Нева» и других изданиях. Член союза курских литераторов. Участник XII Всероссийского Форума молодых писателей в Липках.
* * *
Вот тебе сказка: снег целый день идёт,
небо гуашью серой закрасил Врубель,
в замке старинном принца принцесса ждёт,
дни караваном цифр идут на убыль.
Вязнет в сугробах конь. Посреди степи
принц разведёт костёр, круг очертит мелом
и на снегу уснёт. И ты тоже спи,
под завыванье полночи чёрно-белой.
Ночью обступит принца дремучий лес,
злобно завоют ели, залают клёны...
Сказка — такая штука, - нельзя в ней без
всяких препятствий. А на рассвете клоны
принца, выглянут из ледяных зеркал,
бросятся собирать голубые лица.
«Долго я спал?» - Долго спал... долго спал... спал..., -
крикнет в беззвучном небе немая птица, -
Долго ты спал, а теперь торопи коня,
замок вот-вот растает за кромкой леса.
Короток зимний день. Вот и нету дня
и поминай, как звали, твою принцессу...
Вот тебе сказка: время преодолев,
трудности разорвав, принц найдёт принцессу.
Только беда не дремлет, и аки лев,
рыкает в темноте за дремучим лесом...
Как эту сказку закончить? Куда ступить?
Как изловить исчезающую жар-птицу?
Спи, моя радость... спи, моё солнце... спи,
и пусть тебе счастливый финал приснится.
Разговор по душам
Олегу Гелюху
-Ну, что, пивка?
-А что, пивка!
-Я из горла, а ты-то, как?
-А я? Я тоже из горла!-
И понеслось: тра-ла-ла-ла...
-Как жизнь?
-Не то чтобы фонтан!
-Ты где? Всё там же?
-Да, всё там.
А ты?
-И я не ухожу.
Да, все сидят, и я сижу.
-Зарплата?
-Можно потерпеть:
не то, чтоб выть, не то, чтоб петь...
-Закурим?-
Спичка — «чирк» и — вдох.
Молчание. Глубокий вздох.
-А ты всё так же, не женат?-
за этой фразой сразу мат,
потом, как вставка, слово «нет».
А мне почти что сорок лет.
-А мне ещё нет тридцати.
-Ну, стало быть, тебе идти.
Мне — крепкого.
-А я возьму
«Пикур» гранат. -
затяжка. Ну-у-у …
...Хмелея, смачно матерясь,
они вдвоём месили грязь
у магазина. Таял снег
и время таяло, и смех
их тоже таял в темноте.
Февраль от их тепла потел,
и где-то в небе облака
ловили частое: «Пивка?»...
* * *
Прочти моё имя наоборот,
добавь букву «е», и, вскоре,
тебя хмурый поезд в ночи подберёт
и высадит где-то на моР«е».
У берега ялик мелькнёт, зашумит
прибой, как соседский транзистор,
и легкий загар на плечах зашипит,
и ты удивишься: «Так быстро?».
А после прочти моё имя опять,
пусть «е» в окончание встанет,
за тем, чтоб никто не сумел разузнать
о нашем курортном Роман«е».
* * *
Плачет Таня. Мячик утонул.
Молодость прошла, и муж в запое….
Танечка, не плачь, возьми отгул,
Да оставь ты этот мяч в покое,
Отдохни, ведь Агния Барто
Знать не знала о такой концовке:
Мячик, лужи, мальчик под зонтом
На пустой трамвайной остановке,
Пьяный муж и дочка на сносях,
Как пинок ногой в живот – зарплата…
Наша жизнь – несовершенна вся,
Что ж теперь рыдать? А ведь когда-то,
В детстве, было всё наоборот:
Рубль за счастье, эскимо и мячик,
Карусель, последний оборот
И напротив самый лучший мальчик.
Вечерний свет
Мои слова, завязанные в узел:
вопрос-ответ...
Я дверь прикрыл слегка и сразу сузил
вечерний свет...
Вечерний свет, разлитый по паркету
собрать не смог.
Который год погибшую планету
вращает Бог
и тихим светом, заплетённым в звенья,
в проём двери
Господь дарует нам Своё прощенье...
Нас изнутри
вседенно кто-то молча изучает,
ища ответ.
И детский ангел тихо излучает
вечерний свет.
* * *
То ли ангелы, то ли черти -
разобрать бы во сне, кто поёт...
Человек в ожидании смерти
бестелесен, как после неё,
вокруг то ли жизнь, то ли старость,
то ли вечер, а то ли среда...
Человеку немного осталось
от «отсюда» и до «в никуда»,
«В никуда» - заманчиво снится,
а проснёшься вдруг, и неспеша
разжимаешь ладонь, а синица
вылетает, как будто душа...
* * *
Последний выезд в этом уходящем.
Костюм и на резинке борода.
Я — Дед Мороз! Я — самый настоящий,
как никогда.
Меня ждёт дочь. И, как назло, соринка
попала в глаз, и катится слеза.
Лежит в моём кармане мандаринка,
но есть нельзя -
Подарок. Дочь старалась, выбирала
из сотни мандаринов — самый тот.
«Деду Морозу передай,— сказала,—
на Новый год!».
На Новый год! Лежит в кармане чудо
оранжевым, как солнца диск, мячом.
Вот мой подъезд. Но открывать не буду
своим ключом.
Звоню. Играю сказочную правду —
всё басом: «Это Дедушка Мороз!».
Мне открывают. Дочь безумно рада:
«Что мне принёс?».
«Подарки!»... Ну а после, на площадке
снять грим, и снова к дорогим моим.
А дочь рукою машет на прощанье:
«Ешь мандарин!»...