Татьяна БЕЛЯКОВА

 

Родилась в Москве, окончила МГУ им. М.В. Ломоносова, кандидат физико-математических наук. Посещала семинары литературной студии «Луч» под руководством И. Волгина. Участник и дважды лауреат Пушкинского конкурса молодых поэтов. Автор сборника «Шестое чувство» (2002). В журнале «Кольцо А» публикуется впервые.

 

 

ОРАНЖЕВЫЙ МИР

 

 

*  *  *

 

принцесса старится в башне дракон ворчит

уже понятно с рыцарями беда

уже не прекрасна уже седина горчит

и в общем вышла полная ерунда

ну честное слово не есть же её теперь

сидит себе в башне и главное что смешно

на что-то надеется даже

а ты же не зверь какой-нибудь

ты дракон

магическое звено

положенье обязывает что попало не жрать

надтреснутым голосом в башне она поёт

о верности и любви и недолго ждать

когда поседеет дотла и сама умрёт

 

 

*  *  *

 

алым сполохом в ещё летнем лесу виноград

с дач уполз и разросся среди кустов

тёплым крылом сентября полыхает закат закат

перебирает спутанную резьбу листов

я стою под алою кровлей смотрю в зенит

лесные храмы хранят языческое тепло

в поднебесье птиц перекличка звенит звенит

время и нам драконам вставать на крыло

над звериной могилой измученная от слёз

выбитая из седла чередой утрат

поднимаю глаза не смея задать вопрос

а там алыми плетями вдруг

виноград

виноград

 

 

*  *  *

 

есть утончённое изящество

в отлаженной обыденности дел

в изысканной неспешности рутины

как вышивка где белое на белом

стежок ещё стежок полюбоваться

всё хорошо

не памятник тебе нерукотворный

не достиженье не преодоленье

и не прорыв

обыденность и тлен

но царственным спокойствием своим

отлаженным как музыка порядком

как будто короновано на вечность

пыль стёрта вещи убраны стол чист

нет

хорошо

 

 

*  *  *

 

нечитанная мною Илиада

узлы каната чаек перекличка

прямые паруса выходят в море

и Троя ждёт упрямо и нелепо

тебя оплачут тридцать три столетья

и тридцать три поэта станут немы

когда вернётся голос от причала

уходят корабли готовься Троя

готовься Рим заплакать в колыбели

на невысоких берегах Скамандра

уже волчица воет по-латински

 

 

*  *  *

 

изнутри янтаря гляжу на оранжевый мир

он такой стремительный не угнаться

я не муха я что-то неповоротливое бегемот тапир

стыдно признаться

сколько понадобилось древесных слёз

чтобы спеленать в бессмертье такую тушу

из янтарной пещеры вглядываюсь в танец стрекоз

и дышу легонько потому что трушу

а вовне за оранжевым дымом поют леса

над широкими реками бродят ветра поднимая воду

дыхание моё туманит янтарные небеса

на свободу

да кому я там нужен чтобы звать меня

на свободу

 

 

*  *  *

 

подмосковное лето страница детства

город в ярком зное и пыльном солнце

под окном опадает шиповник белый

за аптекой не опадает алый

для песочницы редко песок привозят

сверху серый но в глубине слоями

как у моря жёлтый восхитительно влажный

можно строить замки ходы террасы

можно веточки пижмы втыкать и думать

о роскошных южных садах у моря

где магнолии пышно цветут и маки

как в арабских сказках из старой книжки

где страницы ломкие как пергамент

днём читаю её сама а позже

перед сном дедуля придя с работы

мне читает вновь про ифритов рухов

принца превращённого в обезьяну

на картинке люблю я лицо Маймуна

раба лампы и думаю засыпая

как наверное странно быть джинном лампы

а наутро снова песок и ветер

пыль несущий над асфальтовым зноем

и сейчас в неспешном московском лете

я ловлю далёкий забытый запах

поздней розы пижмы страниц той книги

моя лампа стёрлась позеленела

а душа всё та же

как странно быть джинном