Журнал «Кольцо А» № 64
Мариа ВОЛХОНСКАЯ
(Творческий псевдоним; в жизни Мария Волхонская). Родилась в 1996 году в Калуге, где и проживает. Студентка музыкального училища на отделении духовых и ударных инструментов, класс флейты.
КОРОТКИЕ РАССКАЗЫ
Колыбельная полярному медведю
В конце туннеля – свет. Пушистый, глубокий, отдающий синевой.
А в этом свете, как уснувшее созвездие, спит полярный медведь.
Спит он, как будто ватный. Такой большой, грозный и… очень трепетный.
Он похож на белую звездную туманность или на маленькое снежное облачко и кажется прозрачным в этот ночной час.
Туннель большой, но не длинный, проложен под слегка пружинящим махровом полотном асфальта для оттока сточных вод. Здесь пахнет тухлой рыбой и соляркой, с дождями сюда приносит пластиковые бутылки и консервные банки.
Здесь часто ночуют бездомные и наркоманы-малолетки.
Здесь тихо и неподвижно лежит лужей вода. О ней и не догадаться, если не наступить. Тогда она заволнуется, заропщет и возмутится. Настоящая сварливая баба.
Но плесени она нравится. Со здешней плесенью здешняя же вода очень дружна. У них – почти семья. Немного больная (старая хромота), незажиточная, зато дружная и гостеприимная.
Так уж повелось: здешние плесень и вода приютили у себя табор мусора из внешнего мира.
А теперь здесь спит медведь.
Он лежит прямо в воде, не обращая внимания на запах, а та, в свою очередь, тихо шуршит от его дыхания. Плесень молчит, надежно прибрав к себе мусор, чтобы тот не скатился в неподходящий момент, тревожа сон гостя.
Глубоким, тяжёлым сном спит пришелец из дальних стран.
И снится ему укрытая снегом земля; льдины, синеющие под низким арктическим солнцем и маленький медвежонок.
Он мечется на отколовшейся льдине: то подбежит к одному неровному и острому краю, коснётся холодной воды лапой и отбежит на середину, боясь, как бы не перевернулась проклятая льдина. А та отплывает все дальше и дальше, и уже не слышно испуганного плача снежного медвежонка, да и сам он – не больше точки. Маленькой серой точки на огромной льдине.
На тысячи километров кругом – вечная мерзлота. Она жадна и нема. Он съедает детский плач. И пусть это плач медведя, но разве медвежий детёныш не ребенок? Разве не бывает ему радостно, весело, спокойно и… совсем иногда (он же медведь!) страшно?
На миг медвежонок замрёт. И покажется, будто на своем медвежьем языке он удивленно и горестно спросил: «Мама?»
И навсегда исчез в белоснежной вселенной Севера.
Маленькое звёздное облачко.
Привлекательнее
Аннушка, как говорится, девушка – хоть куда.
По нынешним меркам, всем Анечка хороша. Молода, красива, фигуриста, можно сказать – умна.
Работает в больнице.
Это, что называется, милосердна.
Реанимация.
Здесь, на больничной койке, оплетен, окутан, спеленут коконом проводов, лежит наш главный герой. Потенциальный труп. (Не сомневайтесь, в конце он сдохнет. Могу гарантировать).
Вообще-то он безымянен. Но сейчас пусть будет Антоном.
Незадолго до… Антонио летел по трассе. Ночь, скользкая дорога. Мотоцикл. Скорость за сто восемьдесят.
Извольте пронаблюдать, где Антоша сейчас.
Ну так вот, возвращаемся к Аннушке. Что нам от девушки надо? Почему бы просто не оставить девчушку в покое? (Как-никак – тяжелые условия труда, пара трупов к утру понедельника, прочие бла-бла-бла)
Про моральную стойкость, доброе сердце, грустные глазки мы, так и быть, умолчим. Не станем стыдить барышню в глаза. Скажем просто: тут, знаете ли, все чётко. Что просили – то и берите. Нечего теперь слезы лить, нервишки свои ревностно оберегать. Неженки какие нашлись!
Итак, Аннушка.
Сама во всем виновата наша барышня. Просила жизнь неброскую, честную. Любовь до гроба и все дела. Выпросила. Приходи завтра – забирай. Довеском у нас – полный соц. пакет для персонажа среднего звена.
Аннушка.
А ведь могла быть примой-балериной.
Серафимой какой-нибудь. Или Ниной.
Зато жизнь неброская, честная. Любовь до гроба и все дела.
Гроб, кстати, случится довольно скоро.
Антоше недолго осталось дышать чернильным кислородом, занимать казенную койку. Здесь, как говорится, в гробу отоспишься…
Спешите жить, дети мои!
И вот теперь Аннушка на ступеньках при входе. Курит, всхлипывает при вдохе. Задача у Аннушки: не заскулить на выдохе.
Угораздило же влюбиться в безнадёжного!
Глупая Аннушка плачет. Думает, что Антоша прекрасен. Кстати, имя – ее работа. Важный элемент сказочного сюжета. Повесть про Аннушку-Доброе сердце и храброго рыцаря Тошу.
Тоша, кстати, по жизни вовсе не храбрым был.
Ну да последнее, сами понимаете – не существенно.
Кого это вообще волнует, если он там один лежит в чистой, убогой палате, отдает Богу душу, закутанный в саван из проводов. Весь изранен, истерзан. Где-то в задумке значится, что до… он красив был и дерзок. Смел… Если вы понимаете, о чем я.
Разве волнует кого-то действительное положение вещей?
Вы, бесчувственные существа! Пожалейте же Аннушку!
Видите вы, сволочи, влюбилась царевна, плачет, страдает, горюет девочка. Если вы понимаете…
Антоша скончался, не приходя в сознание.
Анечка любила своего героя.
Страстно.
Безответно.
На все лады.
Как это, впрочем, всегда и бывает.
Для полноты картины (и для созвучия момента) тут надо сказать, что Аннушка у нас – дама привычная. В умирающих влюбляется постоянно.
Потом по месяцу ходит к мертвому принцу на могилку, вздыхает, плачет, заказывает молебен, ставит свечки, приносит цветочки.
Для всех разные: сообразно силе чувства.
Когда умирает Бог/Просто
Знаете, как заканчиваются такие истории?
Конечно, знаете. Вы же, в самом деле, не идиот.
А вот как такая история начинается?
Верно. Всем хочется узнать.
На самом деле, это - чистой воды любопытство. В некотором роде (который, надо сказать, встречается нечасто) - шкурный интерес.
Да ладно, бросьте! И не лень же вам все усложнять...
Никого я, как вы могли подумать, не обвиняю. Просто говорю, что это забавно (а вам самим, должно быть, дико интересно) обряжать интересы одной личности в общечеловеческие. Да что там человеческие интересы - во Вселенские проблемы.
Если бы вы с таким усердием занимались познанием и поиском истины, моей истории сегодня не было бы.
Я родился семнадцать лет назад в самом центре самой честной, самой счастливой, самой успешной и так далее (ну, вы поняли, разумеется) страны Мира - Соединенных Штатов Америки. Ей-богу, у меня было отличное детство! Дед это называл «жить как у Христа за пазухой» и «как сыр в масле кататься». И он, как мне думается, был прав.
В восемь лет мне подарили велосипед. Зеленый двухколесный велик с двадцатью одной скоростью в комплекте. Счастье было неописуемым.
Люди говорили: Бог - это счастье, а еще они говорили, что я счастливый. До восьми лет со мной никогда не случалось такого счастья, и у меня как-то не было случая проверить их утверждения. Поэтому в тот день я решил, что Бог благословил меня, раз я так счастлив, а еще, что я сам, в некотором роде, Бог.
Счастливый, надо сказать, Бог.
У нас была образцово-показательный пример счастливой семьи. Любящие, образованные отец и мать, двое сыновей, собака, свой дом с лужайкой и качелями, воскресные походы в церковь и мой велик, конечно же.
«Плезантвиль» в чистом виде (до появления главных героев, естественно)
Естественно, я шалил.
Естественно, меня наказывали.
О, нет! Не били, разумеется. Боже упаси!
Я родился, что называется, в то золотое время, когда жирные дядьки и тётки, в глаза не видевшие ни одного ребёнка, уверенно заявляли, что детей не только нельзя бить (с чем я, в общем-то, согласен), но вообще лучше оставить в покое тепличного рая компьютера, предоставив «личности развиваться в соответствии собственным интеллектуально-моральным потребностям».
Короче говоря, самым страшным моим наказанием были стрижка лужайки и месяц без телика (что мне было, в общем-то, побоку, так как комп, хоть бы и ради моего образования, никто не отбирал)
Шикарно же!
Но, если по правде, то я особо и не шалил.
Очень быстро я раскусил все простые правила поведения, гарантировавшие мне возможность спокойно жить и «развиваться в соответствии собственным интеллектуально-моральным потребностям».
Так что, принимая во внимания мою природную замкнутость и молчаливость, мое детство было раем, где у меня были свои простые детские радости, я никого лишний раз не трогал, и никто лишний раз не трогал меня.
Все просто.
Все просто - это был мой девиз. Негласный, разумеется.
Никто не говорил мне: «Задумайся! Просто сядь и подумай, неужели вся твоя жизнь сводится к рпг играм и стратегиям типа "Warcraft"?» А я, если честно, не чувствовал в себе потребности во что-то вникать глубже, чем того требует школьная программа, то есть - вообще не вникал.
Я молчал. Люди думали, что я так размышляю. Считали меня умником и философом. Дарили мне глобусы, карты, подзорные трубы, телескопы и книги. Целые библиотеки. Я их даже не открывал.
Такая вот отличная иллюстрация к старой пословице: «Помолчи - за умного сойдёшь».
В общем, у меня было все, чтобы ни к чему особо не стремиться, ни над чем особо не задумываться и жить по системе «Все просто!».
Видимо поэтому, когда пришло «сложно», я опешил.
В один миг на мой куцый интеллект обрушился шквал вопросов:
- Кто я?
- Что я?
и главный:
- Почему я?!
Может, если бы к этому были предпосылки, ответы нашлись бы сами собой, но вопросы пришли из ниоткуда, всплыли в моем сознании, обескуражив своей бесцеремонностью, напугав до смерти.
Я думал, может, они куда-нибудь денутся? Может, это пройдет со временем? Может, еще что-нибудь?
«Сложное в простом», - говорили мне, и тут же, еще сильнее путая:
«Простое в сложном!»
Я пугался все больше. Я жаждал ответа. Любого. Без разницы, что бы это было, что бы принес мне этот ответ. Мне просто нужна была какая-нибудь константа. Хоть что-нибудь.
И тогда я вспомнил про велосипед и про то, что я - Бог.
А потом я убил кошку.
Это произошло случайно. Я ни в коем случае не хотел её убивать. Прост она улице было темно, и я её не заметил, а когда заметил - затормозить уже не успел. Когда я понял, что случилось, у меня чуть не отказало сердце. Дрожащими руками я набрал номер ветеринара на мобильнике и стал умолять его так, будто вместо кошки я сбил младенца.
Ветеринар приехал и сказал то, что я знал и без него: животное погибло. Я плакал. Тогда ветеринар сказал, что кошка была очень старой, а для них, кошек, это частый способ ухода из жизни. Я был поражен.
Еще через два дня неизвестный убил нашего соседа. Просто ворвался ночью в дом и убил. Одной тихой ночью, на одной тихой улице, в самом сердце самого тихого города в Америке.
А потом на уроке литературы учитель рассказывал нам про Достоевского и про то, какой Раскольников монстр, убил вредную старуху, и про то, что человеческая жизнь бесценна. А я сидел и думал, что я, в некотором роде, - Бог. По крайней мере - Бог самого себя. И еще, как это странно: человеческая жизнь бесценна, а вот все остальное в мире, который придумал вовсе даже не человек, можно оценить. Продаем же мы землю, воду, солнце, даже воздух! Продаем же мы другие жизни: жизни кошек, собак, птиц; редкие жизни редких существ; жизни растений. Продаем даже все составляющие человека: от кремния, до печени. Можем же мы оценить что угодно, чью угодно жизнь, мы можем оценить даже несуществующие материи, даже Бога, но человеческая жизнь - бесценна.
А почему бы ее не оценить?
Тогда уж ничто не имеет цены, подумал я, нечего так печься над щепоткой углерода и неким элементом случая (который, кстати, тоже можно оценить).
Эти суждение (почти наверняка неверное) - первое за долгий срок безмыслия окрепло в моём мозгу.
И теперь, собираясь застрелить свою бывшую учительницу начальных классов, я уверен, что был прав. Уверен в этом настолько же, насколько уверен, что уже убил двух своих одноклассниц, директора нашей школы и ранил бог весть сколько народу.
Я уверен в этом настолько, что точно знаю: следующим буду я.