Григорий КНЯЗЕВ

 

Окончил магистратуру филологического факультета НовГУ им. Ярослава Мудрого. Автор семи поэтических сборников. Печатался в журналах «Новый мир», «Знамя», «Новая Юность», «Дружба народов» и др. Лауреат российско-итальянской литературной премии «Белла», полуфиналист премии «Дебют», лауреат Державинской юридической премии (для филологов), дипломант и дважды финалист Международного Волошинского конкурса.

 

 

НАКАНУНЕ ПРЕКРАСНОГО ЛЕТА

 

 

*  *  *

 

Накануне прекрасного лета

Я засну, и приснится оно –

Голубого, зеленого цвета…

Утром встану, открою окно,

 

В сад – вчера еще в завязях – гляну:

Кленик бедный поникнул, беспал,

Снег глубокий засыпал поляну –

Неужели всё лето проспал?!

 

 

ГОРОД МЕРТВЫХ

 

…От Конторской до Львовской аллеи

Нам «Креславские» – ориентир.

Где же наша? – теряюсь во мгле я

Ледяных «коммунальных квартир».

 

Там, за кладбищем, на Сортировке,

Марширует вагонов парад.

Едут выкресты и полукровки

Из местечек своих – в Ленинград…

 

Сжалась жизнь на Октябрьской ветке –

Узловом, тупиковом пути.

День смеркается… Где же вы, предки?

Ваших «комнат» никак не найти.

 

То ли мистика, то ли вандалы,

То ли попросту вам не до нас –

Ваши вечные длятся скандалы.

Здесь бессильна система ГЛОНАСС!

 

Продолжаю наощупь свой поиск:

Что ни дверь, то на цепь заперта.

А вдали объявляется поезд,

И опять за чертою – черта…

 

Отзовитесь, и дед мой, и прадед –

Власть родимых корней и кровей.

Неуютно – знобит-лихорадит:

– Мама, мама, не прямо – левей!

 

Не уйти, в эти прятки играя, –

Смертной вторит предзимняя тьма.

Не уйти – без конца и без края

Город мертвых… Дай руку мне, ма.

 

 

*  *  *

 

О, как же скользко и черно!

Все фонари перегорели!

Но есть разумное зерно,

Есть прелесть в этой поздней прели,

 

Пусть сумерки испепелят

И лес, и поле за оврагом,

Достаточно настроить взгляд, –

Себе внушаю с каждым шагом, –

 

Чтоб различить сквозь дым густой,

Сквозь тяжкий контур монохрома –

Цвет красно-буро-золотой…

Чтоб оценить, как чудно дома!

 

 

*  *  *

 

В мире, что светлее мрамора,

Нервно затрещит карамора –

С солнечной, с дождливой пылью

Хрупкие раскроет крылья.

 

Близко время пограничное –

Мне б словечко ироничное,

Чтоб себя взбодрить-утешить,

В сумерках чтоб не опешить…

 

Мне бы сердце благодарное –

За биенье календарное,

За прощальное застолье,

Где любовь граничит с болью.

 

Мне б дыхание спокойное

Под цикад гуденье знойное,

А конец земного лета –

Как конец почти что света!

 

Завтра август начинается,

Как пирог он начиняется:

Пахнет яблоком печеным,

Пахнет деревом точеным…

 

 

*  *  *

 

В лес углубиться – в чаще заблудиться…

То ли «ау?» зовет, то ли «ку-ку»

Какая-то неведомая птица

На черном, гиблом, сломанном суку.

 

Деревьев вид страшит, звероподобен,

И в царстве мхов, лишайников, грибов,

Среди корней-коряг, колод-колдобин,

Как в пасти, полной ранящих зубов.

 

Под вечер тучи вьются ос и гнуса,

Зло жалящих таежных комаров,

Что нипочем не избежать укуса,

Хоть спрячься под ежо… еловый кров!

 

Но всё еще не потерял надежды

На то, что выйду из лесу – к селу,

Еще почти без паники: ну, где ж ты?! –

Вдыхаю сосен терпкую смолу…

 

Кто не петлял в глухом лесу однажды,

Кто не сходил случайно с главных троп,

Кто гóлоса не слышал: наш ты, наш ты! –

Из глубины болотистых чащоб?!

 

По ощущенью, здесь душней-теплее,

И, медленно вдыхая сонный газ,

Уже лежу на дышащей земле я,

Похожей на пружинящий матрас…

 

Как ни мудри ты, дьявол, как ни мучай,

Как много ты ловушек ни таи,

Во мне самом ветвится лес дремучий –

Чудовища, сокровища мои!

 

 

*  *  *

 

В том месте, где кончаются дороги,

Элегии, этюды и эклоги

Гуляют эхом в болдинских полях,

Чтоб стать штрихом в тетрадке, на полях.

 

Даров земных, небесных расточитель,

Благослови ученика учитель,

И вдохнови на сотню ярких строк,

Дух Болдина – осенний ветерок!

 

Быть может, по ошибке, зря, случайно,

Я верю: это знак, причуда, тайна,

Мне бабочка – не сдунь ее, не тронь! –

Раскрытой книжкой села на ладонь.