Ольга ДОБРИЦЫНА

 

Поэт, прозаик, художник. Родилась в Москве, окончила худграф МГЗПИ. Автор книг «Росчерк света» и «Роман несуществующего животного», проекта «Небесная мозаика» (Славянское Таро, Нео-Таро, Кукольное ретро, Декаданс, Царство зверей). Стихи и проза публиковались в журналах «Дружба народов», «Крещатик», «Литературная учёба», в сборниках «День поэзии», «Московская Муза», «Кольцо «А», и др.

 

 

УСЛЫШАТЬ – МУЗЫКУ И СТИХ...

 

*  *  *

 

То не смуток, а лихо…

Бомба –

не пневматика в рамках тира

а слепая прогулка тромба

в кровеносной системе мира.

 

Но вопросы кто я и где я

бесполезны для мизантропа.

Сладко спит под пеплом Помпея.

Заложила б окно Европа.

 

И под небом вполне блакитным,

и под жовтим як ране солнцем,

тот поток, что был прежде слитным,

обмелел и чернеет донцем.

 

Если карту во всю имея

вспоминать про итог потопа –

несть ни эллина, ни иудея,

несть ни ватника, ни укропа.

 

 

*  *  *

 

Вот пришёл к нам половец и печенег,

правда, встреча снова была не очень...

Вероятно, выпадет летом снег,

а весною наступит осень.

 

На портретах уличных государь

озабочен втуне величьем новым.

Вероятно, будет гореть фонарь

среди бела дня на столбе кондовом.

 

Но не ясен пень, отчего сквозит

на семи холмах – так что ломит кости...

Вероятно, кто-то нанёс визит,

но совсем не тот, кого ждали в гости.

 

А в эфире летопись из купюр,

только ветер всё же ломает лопасть...

И совсем уж точно спасёт бордюр

от падения в пропасть.

 

 

*  *  *

                                    Язык мой…

 

Как будто друг, но точнее – враг,

благими – дорога в ад…

Любовь моя, отойди на шаг

вперёд, а может назад.

 

Как устарел, как беден и наг,

скользка твоя стезя.

Любовь моя, мой забытый флаг

белеет – белей нельзя.

 

Кричит под всполохами бумаг

тенором и баском...

Любовь моя, погаси очаг –

водой или песком.

 

Болтун, молчун, но всесущ, как Бог,

без имени и лица...

Любовь моя, вот тебе порог –

проваливай до конца...

 

Не слушай, понял? – не жди, не верь,

не бойся и не проси...

Любовь моя, коль толкаю в дверь –

в окно моё голоси!

 

 

ДИАЛОГ

 

«Дача моя недалеко,

ура урожаю обильному...

Я – помирашка!» – сказал легко,

жалуясь по мобильному

бывший художник.

– А есть вацап?

«Не разбираюсь в гаджетах...

Скоро нелегкая цап-царап,

Квартиру продам...»

– Как же так?

Дочка и внуки, им-то что?

«Им-то? ... Да ну их к лешему!

Долг погасить – несбыточно...»

Квартплата проела плеш ему.

С ним, покинув жильё с женой и детками,

живёт бывший тесть...

 – А доколь?

А доколь деревья машут ветками,

И как рощу в сентябрь осыпает мозги алкоголь...

«Я тут руку ещё сломал...»

– Но как?

«Подрался. Шёл девятого мая, вечером,

пел песню русскую, а рядом – чувак

нерусский вскипел...

И вчетвером!..

Но я им вломил. Как следует! Всем!»

– Герой!

«Мне б за машину успеть выплатить

кредит...»

– Операцию будешь делать?

«Зачем?

Что-то ко сну начинает клонить,

и нить

разговора теряю...

А, вот, – забыл спросить:

Ты-то как? Говорят,

лежала в больнице?

Ничего? Ну и ладно!»

А за окном – голуби: тяжелые, на тонкую ветку сели в ряд –

Вполне отрадно…

 

 

*  *  *

 

Всё – чайки крик и зов природы

В многоголосье сведено.

Сидит у моря. Ждёт погоды.

И пьёт мускатное вино.

 

Играет пена-приживалка

песком, ракушками, лучом.

А море гулко, море валко

поводит мускульным плечом.

 

От красоты её седеет

взбешенный, взвинченный прибой…

Она, похоже, не владеет

собой, тем более судьбой.

 

Кругом вода, кругом свобода,

но тянет на морское дно.

Какая у моря погода?

Ей всё равно.

 

 

*  *  *

 

Садится зрение и слух

без приглашения в карету

нескорой помощи, и дух

туда же, и спасенья нету

от их немедленной езды,

неосторожной от бессилия,

от мглы пугающей, от мзды

дорожных служб, хотя идиллия:

ведь можно выпить на троих,

и от души повеселиться,

услышать – музыку и стих,

и ангелов увидеть лица...