Журнал «Кольцо А» № 144
Андрей ГРИЦМАН
Поэт и эссеист, автор короткой прозы. Родился в Москве, врач. С 1981 г. живет в США. Пишет по-русски и по-английски. Автор более 15 книг на двух языках. Стихи и эссе переведены на несколько европейских языков. Основатель и главный редактор журнала «ИНТЕРПОЭЗИЯ». Много лет ведет популярную серию поэтических чтений в Нью-Йорке.
МЕЖСЕЗОНЬЕ
* * *
Ну что сказать? Белым бело.
Как будто и не начинали.
Как войлоком заволокло
все улицы и далеко
белеет запах гари.
Ну что сказать: крути, крути
как белка в колесе педали,
как в нашей школе говорили –
пока п... не дали.
Я все кручу, и все иду и все надеюсь
на погоду. Ну а вокруг на белом фоне –
на озверелом марафоне
уродо-идиоты идут как на войну.
И вот те на – и не война, и не чума
но все ж – напоминанье.
Но все надеешься, что – жизнь
сама предложит оправданье.
А небо белое вдали
плывет за океаны,
и там белеют корабли
на рейде от живой земли,
на карантине – страны.
Ну что сказать: белым-бело,
история не учит.
И что-то сердце затекло,
плечо по ветру мучит.
Фанерный лист на город пал
псевдозащитным кровом.
Аэропорт пустой, вокзал,
а в Бруклине, на Брайтон-бич
не пахнет даже пловом!
* * *
Наступили конечные времена.
Отовсюду ползет по устам пелена.
Да какая страна, никакая страна.
Так – война, не война.
Ловим рыбу у берега черной дыры,
Чтоб наесться на память нам черной икры.
Но, в общем, ребята, не страшно,
Коли есть Вавилонская башня.
Подтяну-ка ремень, подворотничок,
И отдам арамейскую честь.
У меня, вон, еще, не зарос родничок,
да вообще, аномалии есть.
А, Господь, он является тайно во сне.
«Поднимите мне веки» – бурчит.
Кто погиб на войне, кто остался в печи,
кто от гриппа, ведь всех не учесть.
Ну попробуем: первый, второй и шестой,
и двадцатый. Но дрогнет рука.
Там, под хладной и безымянной плитой
В темноте протекает река.
* * *
Это – азбука Морзе,
разбросанная бисером
по страницам.
Каждая единица
обозначает молекулу дыхания,
а обозначив, исчезает,
тает на языке, как мята,
оставляя меты тут и там,
незаметные никому кроме
членов тайного общества,
никогда не вышедшeго на площадь.
Площадь оцеплена статуями,
торговые ряды пусты,
памятник смотрит в другую сторону,
трамвайные пути заросли бурьяном.
Пахнет тлеющими листьями,
и перекличка сторожевых
стынет на лету в вязком воздухе
и висит коническими штыками
на гудящей сети
беспроволочной связи
чьего-то спутника,
пропавшего без вести.
* * *
Александру Кабанову
Как от самых краин – с Украины
и с Гудзона. Сквозь зону, сквозь сон
мы бредем от таможни к таможне
с чемоданом бездонным
через взлетный пустой полигон
из загона в закон.
Мы идем по секретным айфонам.
Засекреченный светится код.
Мы бредем по чужим полигонам.
нас закон не найдет:
Ни ОВИР, ДНР, ни Безпека,
INS, ЦДЛ, БТР.
Но стоит до скончания века
наш заплеванный пушкинский сквер.
Мы идем до скончания века
в бесконечно глухие места.
Где нечистая селится сила
и где тлеет костер неспроста
Там мы встретимся рано ли поздно.
В поле том обгорелом нас ждут.
Там всегда и спокойно и грустно.
Только слышится дальняя песня,
но и та улетает в пургу.
Сумрак, да обгорелые ветви,
Берег несудоходной реки.
Головни и баркасы, и сети.
Мы теперь ни за что не в ответе,
вдох и выдох как звуки легки.
Там к костру подойдут словно в зоне
кого случай дорожный занес.
Все знакомы, родные нам вроде:
вот Степаныч, и дамы в законе.
Еле слышно чего там на взводе
сам Эмильич бормочет под нос.
* * *
Задумчиво я пил мохито
и, размышляя о Бахыте,
еще и водки заказал.
И думал я – как мало нужно
нам, в общем-то, чтоб славно жить:
смотреть на чудо пред собою,
в мозаику славянских слов,
когда волшебник пьяный нежно,
небрит, всклокочен, из глубин
вдруг достает свой неизменный
с казахской негой неизбежной
непостижимый клавесин.
Да я и сам по переулкам
иду уже который год,
И счастлив я: то Лешу встречу, то Сашу,
то кого из дев,
прекрасных, нежных и опасных.
Бредет Володя в бороде
в Нью-Джерси, в дальний беспредел.
А то себя вдруг повстречаю.
В такие дни я понимаю,
что жизнь случается, играя.
Плывет Гудзон, за далью даль.
Сидим в моей скворешне светлой
и пьем мы «белое вино».
И так светла моя печаль.
Бахыт напротив, рядом Лена,
Все остальное как-то бренно,
Летит как мусор по ветрам.
У нас тут ветер по долине,
и мы на птичьем языке
ведем беседу, не скучаем
о стародавних временах.
Скучаем лишь о Люсе, Боре,
о Саше, в нашем разговоре
живет безмолвная струна.
И хорошо мне, стих мерцает.
К закату выхожу с крыльца,
Иду к реке, гляжу на воду.
«Я вспомнил по какому поводу»...
* * *
Т. Д.
«Межсезонье», – сказала Таня.
Межсезонье, – я повторю.
Предназначенное расставанье.
Возвращение к букварю.
Москва, достать планшет и плакать.
Игру словесную забыть.
Мимо любви в одно касанье,
чтоб в электронное мерцанье
разрыв пространства превратить.
Ну что же, – межсезонье, Таня?
Московский зимний нарратив.
Еще нас ждет Средиземноморье
и гниль Венеции святой.
Какие тут уж разговоры?
Пора понять: куда домой?
Не время игр – не в этой зоне.
Да и вообще – давно пора.
Но, Таня, все же иногда,
когда иду я по бульварам,
и пух летит, июнь, пурга:
кольнет московская игла.
А что подходит к изголовью?
Бульварный шум, базара гам и Гума гул,
патрульный вой, зов Ленинградского вокзала.
И режут глаз оскалы скул
в метро последнего разлива,
когда в вагонах никого.
Да и куда нам ехать дале.
Где мы живем теперь-то, Таня?
На чьей ничейной той земле?
Приречной, там, где я. Живу я,
давно построил дом в долине.
Там и живу теперь поныне,
не унывая в январе.
В июле здесь, пожалуй, жарко.
Вдали Венеция цветет
заплесневелой аватаркой,
зеленой каменной баранкой
и мертвым островом зовет.
Из-за закатного залива.
последний катер отвалил
к далекой пристани вечерней.
И снова опустел залив.
А там, и небо почернело,
и боль немного отпустила,
и может ты меня простила.
Но, я не все простил, седея,
себе, а времени в обрез.
Такая вышла Одиссея.
Аэрофлот пророчит даль.
Стихи невидимо посеешь,
они вначале голубеют,
взойдут, потом лежат как пыль.
А пальцем проведешь по полке:
Ну, скажем «межсезонье», что ли.
А смысл – как в стогу иголку,
Еще – невнятное и – «боль».
Уйдешь, и в опустелом доме
Застыли наши тени немо,
графин с последним алкоголем.
По окнам – чьи-то фары мимо.
Потом судьба просыпет соль.