Игорь КУНИЦЫН

 

Родился в 1976 г. в Печоре. Окончил Медицинский институт в Архангельске, учился в Литературном институт им. Горького (семинар Г.И.Седых, поэзия). Публиковался в журналах «День и ночь», «Новая Юность», «Интерпоэзия» и др. Лауреат конкурса имени С.Есенина, финалист «Илья-премии». Автор книги стихотворений «Некалендарная зима». Живет в Подмосковье.

 

«БРОДИТ ПО ГОРОДУ НИЩИЙ СТАРИК…»

*  *  *

 

Стоишь на балконе рассеян,
с трудом подбираешь слова,
укрытая снегом осенним,
лежит под ногами Москва,

на солнце полуденном блещет,
захочешь понравиться ей,
она тебя сделает вещью,
любимой игрушкой своей,
 
любимой своей побрякушкой,
солдатиком в смертном бою,
пластмассовой выстрелит пушкой,
натравит пехоту свою,

окружит, потребует  сдаться,
но ты не сдавайся солдат,
смотри, как красиво ложатся
снежинки на твой автомат.

 

КИНО

 

Спокойное синее море,
замедленный времени ход,
но ветер поднимется вскоре,
ударит волною о борт.

Команда очнется от спячки
и вмиг протрезвеет, когда
качнутся тяжелые мачты,
и в трюм просочится вода.

Но в тысячу раз интересней
покажется  это кино
внезапно появится если
пиратское судно одно.

Чихнёт неожиданно пушка,
раздастся язвительный смех,
начнётся тогда заварушка,
закончится гибелью всех.

Лишь будут на фоне заката,
волнами несомые вдаль,
мерцать треуголка пирата,
красавицы юной вуаль.

 

*  *  *

 

Бродит по городу нищий старик,
странный немного, зовут Николаем.
Чем занимается? Пьёт до зари,
ёжась от холода, спит за сараем.

помнит ещё как в окопе солдат,
взрывом контуженный, сняв рукавицы,
сунул за пазуху связку гранат,
сплюнул окурок и под гусеницы.

Танк обезвредил а сам на куски,
лишь портсигар уцелевшим остался,
немцы  тогда отошли от Москвы
наши тогда перестали стесняться.

Выперли фрицев и взяли Берлин,
знал бы солдат тот, себя подорвавший,
имя солдата не сберегли,
числится безвести вечно пропавшим.

Дай ему, Господи, новую жизнь,
только без этих атак, отступлений.
Где ты, старик, наконец покажись
из-за угла с портсигаром трофейным.

*  *  *

 

Перенесли цветы с балкона,
туда, где в комнате светло,
деревья им кладут поклоны,
стучатся листьями в стекло.

В начале осени, которой
тебе знаком пароль и ник,
не потому ли сонным взором
к окну размытому приник.

Ни капли грусти по прошедшим
неспешным дачным выходным,
с заросшим прудом и окрепшим
за лето садом перед ним.

Не вспоминаются, забыты,
и на чердак и на крючок,
где пылью толстою покрыты
предметы, и поет сверчок.

Куда сквозняк один заходит,  
со свистом бродит по ночам,
во мраке ищет, не находит
одну вещицу, шепчет: «Хлам!»

Всё хлам, всё листья, дождь и осень,
от пола холодно ногам,
цветы  с балкона переносят,
деревья тянутся к цветам.

*  *  *

Я домой прихожу когда заполночь, но
я читал философский трактат –
время  - сон, время - фокус, немое кино,
не идет ни вперед, ни назад.

И когда говоришь, а ты так говоришь –
мы с тобой далеки,  далеки, -
то летят угольки, сигарет мотыльки
за окно, где безмолвие тишь.

Закрываются сами собою глаза,
Пробегают минута и две –
над сверкающим прудом летит стрекоза,
жук пожарник ползёт по траве…