Журнал «Кольцо А» № 117
Андрей ФАМИЦКИЙ
Поэт, переводчик. Главный редактор международного литературного портала «Textura». Редактор отдела поэзии в журнале «Homo Legens». Публиковался в различных бумажных и сетевых изданиях: «Новый мир», «Арион», «Новая Юность», «Волга», «Сетевая Словесность», «Интерпоэзия», «Homo Legens», «Эмигрантская лира», «Новая реальность», «Артикль», «Скрипторий», «Минская школа», «ЛiтРАЖ», «Кавказский экспресс», «Новый Гильгамеш» и др. Лауреат премии имени Риммы Казаковой «Начало» (2018). Лауреат премии «Лицей» (2018).
ОБИТАТЕЛЬ САДА
* * *
не по сезону жаркий полдень,
студенты-троглодиты спят.
чей путь по коридору пройден,
тот и выходит в темный сад.
и там ему поет цикада,
ты разглагольствовал о ней.
ты тень, ты обитатель сада,
ты тень теней.
* * *
ни крепкий кофе растворимый,
ни русский мат непредставимый
не пробудили ото сна,
так и лежит неоспоримый,
и голова не отросла.
он был титан, редедя, идол,
а что он ведал, то не выдал
и поплатился головой.
а разве это выбор – выбор
меж булавой и булавой?
а обезглавленное тело
не испарилось, не истлело,
ну, пролежало сотни лет.
не стой, присаживайся смело,
как будто вечности здесь нет.
* * *
сад будет продан, вырублен, сожжен,
какие вечера, какие вишни!
вот бледный Чехонте вошел с ножом,
нож для бумаг – но все актеры вышли.
жизнь не игра, но больше чем игра,
как ни люби вишневое повидло,
а сцены надвигается гора,
за ней ни сада, ничего не видно.
один сценарий съел, другой порвал,
а третий взял пилу, на то и ноша...
как всем известно, это был провал,
но все тебя запомнили, Антоша.
* * *
в конце концов, поэзия важней
всего на свете,
еще немного поблуждаю в ней
и кану в нети.
смотрю в окно и вижу стадион,
трамвай, троллейбус,
я должен лицезреть со всех сторон
твой мир, твой ребус.
пустой вагон везет пустой портфель
в депо пустое,
а в полночь сочиняется апрель,
тепло простое.
тетрадь закрою, юркну в темноте
под одеяло.
представь теперь, что нет меня нигде
и не бывало.
* * *
Юрию Блинову
да будет смерть,
и да не будет смерти.
да будет Бог, усталый, но живой.
я не из тех, кто выбирает сети,
но я из тех, кто слышит позывной.
нас не спасти, мы подаем сигналы,
чем тишина страшней, сказать нельзя.
и если мы мертвы, то вам солгали,
а если мы живем, то все не зря.
да будет Бах, да будет легкий почерк,
да будет черный кофе поутру.
а я ее люблю сильнее прочих,
сейчас вот встану и очки протру.
* * *
струйка дыма и горстка пепла,
вот и все, что осталось от.
жизнь могла быть великолепна,
но теперь и она не в счет.
чаевые официанту,
зажимая в руке обол.
нет на колу и нет на фанту,
но зато посмотрел футбол.
счет ноль-ноль. проиграла урна
сочинений на сто томов.
это очень литературно,
это очень о том, что мертв.
* * *
громкоговоритель тишины,
извини, что я тебя не слышу,
я и сам вещаю со стены,
не хотел, но занял эту нишу.
двое пьяных, ангел и монтер,
привинтили и ушли куда-то.
если б руки – тут же распростер,
не Христос, но тоже жутковато.
можно все, и за спиной стена,
где двукрылый? где монтер-хранитель?
и какая, к черту, тишина?
больше шуму, тихоговоритель!